Amalgama Blog

Revista Amalgama nº 15

2007-12-20T10:48:00.001Z

Estimados amigos, simplemente informaros que acabamos de publicar una nueva edición de nuestra revista Literaria Cultural "Amalgama", la cual va ya por el número 15 y esperamos que aún vengan muchas más. En esta ocasión cuenta con los siguientes contenidos y colaboradores.

Os incluyo la imagen de la portada, no obstante podeis ver parte de los contenidos en nuestra web: http://www.amalgama.com.es

CUENTOS Y RELATOS

¿Tomamos el Té o Nos Suicidamos? – Marcos Winocur
La Aldea Blanca – Angeles Charlyne
El despertar de los Cirujas – Edgar Scout
Fuego – F. Javier Gallardo
El Sonido del Silencio – Prudente Arjona
Bisturí Para el Alma – Lola de la Riva
Jacinto – Rosa Lozano
Vistanse de inocencia y Humildad – Mirobriga

POEMAS

Del Paraíso Perdido – Facundo Jiménez
La Fabrica de sueños y El Niño – Oscar Bibrian
El ultimo Nombre de la Ausencia – Jos A. Romero
Poema 3 – Carolina Contino
Saltando por los tejados – Eva Águila
poema – Jaime Sanz de Acedo
Me – José Navieras
Nada – Julio Cesar Toledo
12 – Marshiari Medina
Aherrojada a mi vida – Auxi González
La Mano que Meció Nuestra Cuna – Silvia Spinazzola

MISCELANEA

1. Del Esbozo a la Obra el Camino se Hace de Rodillas – Marcela Pedrieri

Saludos.

A. Izquierdo.
--
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El Humo Entre Maderas

2007-03-04T18:26:00.000Z

Eduardo Fariñas - Santiago de Chile

Las oportunidades se cruzan como rectas
Pero tú sueles ser un punto muy jodido
Y en el espacio si llega a ser algo sideral
Pretende más alcohol y exaltación de pasiones
Que rara vez podría alguien bautizarlas.

Por montones y veloces
Pocas veces puedes disfrutar de su belleza
Ahí tienes a las mañanas
Con sus brazos abiertos y ardiendo
En ganas de querer subirte a donde el cielo
Ignora las quejas del oxígeno.

El humo entre maderas
Algo similar es el llamado
Para realizar cualquier cosa
Que de reojo te merezca la pena.

Hoy He Pensado

2007-03-04T18:08:00.000Z

De ENCRUCIJADA
Salomón Valderrama - Perú

Hoy he pensado
en todo lo que soy y creo ser
como un río
infinito
que baja y baja
siempre huyendo
de su madre de su padre
de su presente de su pasado
ajando y bajando
rodeado de rocas de arenas
en todo lo dejado
por los ríos que pasaron
que murieron
y nunca sintieron que bajaron la montaña
de las alturas cerca del cielo
en el pensar
cuando empieza a llover
la emoción me embarga
el deseo de mojarme
en mi oscuridad el agua clara
el agua-cero que fue mi padre
la nieve-perpetua que fue mi madre
hoy he pensado
en mis recuerdos
y recuerdo que gracias al río
las flores crecieron las aves cantaron.

Celoso Soy

2007-03-04T18:04:00.000Z

Mustafa Bouhsina – Larache - Marruecos

No das importancia a mis celos
porque dicen sepultan el amor,
por tanto amarte tengo celos
no se que puedo hacer con ellos
tengo celos al despertar temprano
hasta de la suave brisa de la aurora
cuando cae sobre tus lindos labios,
celos de los calidos rayitos del sol
al acariciar tus mejillas rojizas
como el color de esa flor
de mi jardín regada con mi sudor,
tengo celos del viento cuando sopla
lento que murmulla en tus oídos ,
tengo celos de esa oscura noche
cuando envuelve tu cuerpo fino
sencillo, vibrante como esa mariposa
bailadora de lejos con la luz del farol,
tengo celos de cualquier mirada
que no es enviada desde mis ojos.
Eres tan linda, preciosa por esa carita
que tienes florecida durante todo el año
no solo con la llegada del mes de abril .
Te amo considerablemente bella niña
con mi alma y un corazón muy fiel
lo que me hizo llegar a recapacitar
que mis celos no son celos vulgares
sino otra cualidad para demostrarte
que nunca deje un día de quererte
vida mía por eso preciosa querida
no quiero que esa palabra de adiós
que prorrumpa de tu boquita un día
ni yo por mi lengua es pronunciada.
Solo te adoro te amo mi hermosura
por que siento que solo eres la mía.
Te suplico que me ames como soy
porque yo no tengo ninguna culpa
de nacer celoso como he nacido.

Que Creen Que Es Mejor ...

2007-02-23T13:16:00.000Z

“QUÉ CREEN QUE ES MEJOR...”

Diana en el desván, rodeada de cajas y de recuerdos. Tal vez se muda: una nueva etapa en su vida. Tal vez, simplemente, ha subido para saborear mejor ese pan con nocilla que la transporta a su infancia. A partir de esa primera evocación, Diana recrea un crisol de episodios, a medias vividos, a medias soñados, que configuran su aventura vital hasta la primera juventud en la que ahora se encuentra. La magia de la imaginación transforma en cómico lo amargo, en tierno lo doloroso y en real lo soñado. Un escenario en principio vacío se llena de vida y de personajes que no son, en absoluto, fantasmas del pasado: personas que reviven ante los ojos del espectador a la vez que dotan a Diana de alegría y de fuerza vital. Una experiencia poética que nos recuerda cosas que ya deberíamos saber. Somos nuestros recuerdos. Podemos vivir de ellos, o bien revivir, "transvivir", gracias a ellos... ¿Qué creen que es mejor?

Laoconte

2007-02-13T08:11:00.000Z

Auxi González

Hay poemas que cobran vida,
líneas que se arrastran como serpientes
azuzadas por un dios incorregible y cruento
que no se compadece, que no mide,
que guarda en su rediles submarinos a cien Caribeas y Porces
que dormitan en las llanuras abisales del alma
esperando el correspondiente festín.

El Laoconte (El Greco)

Laoconte, sacerdote de Apolo, desconfía de los griegos y recomienda a los troyanos no introducir el caballo de madera en la ciudad, pues teme alguna treta. Entonces Neptuno, uno de los dioses que más ha castigado a Troya, envía dos serpientes (llamadas Caribea y Porce) que atacan a los dos hijos de Laoconte, quien acude para axuliarlos, aunque todo en vano, pues los tres fallecen ahogados por los reptiles. Los troyanos interpretan lo acontecido como una señal divina de que Laoconte estaba equivocado y deciden aceptar el "regalo".

L’amor té ulls verds

2007-02-13T08:08:00.000Z

Sergio Manganelli

Por ella
guarda luto el adjetivo
y besan como Judas los pronombres.

Sus labios son bandera,
cáliz de sangre presa
para esta patria en celo y esta fe tan pagana.

Por ella
se amortaja lo probable,
o vive a pan y agua la alegría.

Enmudece el silencio en los excesos,
y al sur de la quimera
desmadeja la muerte su capricho.

Por ella
hallé el vértice feliz y el desamparo,
la lluvia del desierto, el bar de las primicias.

De espaldas a su ausencia duerme la madrugada,
en sábanas sin vuelo
de verbos oprimidos.

Por ella
la inquietud, la sombra, el devenir,
el cabernet, la luz , el desvarío.

El cuerpo enciende su espejo y su toreo,
la tinta su premura
el Hotel Carlton todas las farolas.

Por ella
los puentes -igual que los de Madison-
son amargas ventanas que dan a ningún lado.

La soledad es una puta sombría
que cobra con prisa los recuerdos.

Por ella
la vida siempre es vida,
el amor un boquete, el pecho un asesino.

Y la pena un gusano
que devora sin pausas
esa manzana agria del olvido.

Por ella
el juglar va a la musa,
la angustia al apetito, el sexo a su guarida.

Su canto de sirena agita cicatrices
y se ahoga en el gentío
la que viene por mí.

Por ella
rechazo las piedades, me niego al débito del mal hospitalario,
no pago al desamor y a las usuras.

Juntos celebramos el rastro del otoño,
las barcarolas ebrias,
el cielo clandestino.

Por ella
cada noche dejo una sed vigía,
por si al deseo le quitan el seguro y se viene conmigo.

Me agobia el detalle arbitrario,
la porfía de no rendirme
al oficio feliz de estar equivocado.

Por ella
los tranvías dan viajes sin boleto,
y en un confín de dudas quemamos el regreso.

Empeño el excedente, el faro de anteayer,
el bolígrafo ansioso,
el mañana improbable.

Por ella
puedo escribir un poema tan tonto como este,
que le alerte el ombligo y acune una sonrisa.

Esta baraja turbia que predice su espuma,
sus playas del desvelo,
con peces moribundos
de amor insatisfecho.

Por ella, dejaron de vaciarme los pronósticos.

Veinteavo Anuncio

2007-02-02T16:57:00.000Z

Rodrigo Verdugo - Chile

A mi primo Alan Bruna Pizarro,
En recuerdo de Villa Portales
"Y con horrible estruendo se abrieron
Cráteres y abismos poblado del duro instante de
Escalofriantes máscaras"
Olga Acevedo

Veo los lugares desde lejos y no los quiero habitar
La desposesión es la misma ya sea en el fuego o en el agua
O plantada al lado del desvarío de los jardines.
Veo las puertas desde lejos y no quiero entrar
Las hijas traen copas y clavos
Yo tengo un patrimonio de colchones y caballos atropellados
Venid postores, jugad con estos bienes.
Veo las ventanas color de azufre
Y se lo que se desfonda en ellas
Lo que logra quedar en pie como un arrobamiento de niño
Ante espacios blancos y negros.
Las hijas cuidan que el fuego no me quite la máscara
Cuidan que no hablen de mí en los desiertos
Barren mis resplandores sobre los ríos.
El espacio negro ritualiza al espacio blanco
Las olas quedan colgadas, prospera en los sesos ese motor aterrado.
Es imperioso que vuestras rodillas
Lleven caballos atropellados a los colchones
Como también colgar las olas,
Ponerles dientes visionarios a las bajas esperas.
Veo los pasillos desde lejos y no me quiero acercar
Ni llegar al final de ellos dirigiendo el aliento de los rayos
Que quedara esbozado en distintas líneas sin saber cual de ellas tomar
O adonde conducen, OH dime si al espacio blanco
Cuando parece un cajón abierto
O al espacio negro cuando parece esa sustancia que revuelve
Los funerales para que yo los guarde dentro de las botellas
Pero el cajón ha de cerrarse,
Luego de que las hijas hayan hurgado en él
Será porque tienen inclinaciones fosfóricas
Y la sustancia sale por el sur y se esconde por el norte
Donde fue imperioso que las grullas hayan arrastrado rejas
Y entrado a esa casa amarilla, donde clavos y copas son solo una parte
De aquello que se ha tramado en el espacio negro,
A espaldas de todos nosotros, con aletas,
Con puentes partidos, con cajones sueltos,
Con la certidumbre que he de desfondarme en un aliento de rayos
Que las hijas traigan después mi cabeza en sus manos
Será porque tienen inclinaciones fosfóricas
Que las hijas traigan después mis sesos sobre sus ojos
Será porque tienen inclinaciones fosfóricas.
Quedara acaso en pie la sustancia o lo que plante en el espacio negro
Mi patrimonio subastado en el espacio blanco y por supuesto rechazado.
Yo uno mi propia línea a las demás siguiendo el consejo de las hijas
Sé entonces de la alta y baja espera que se padece entre ambos espacios
Pero me angustio y empiezo a ultrajar, a reintegrar
Toda una anatomía de ánimas sobre los colchones
Y se suman las grullas y los motores aterrados a la orgía ruinosa.
Pero que hacen aquellos con aletas ahí en medio de ese puente partido
Quieren que lo cruce, que ellos me harán llegar al otro lado
Dicen: "Todo lo que necesitas es una inclinación fosfórica, y nada más"
"Podrás cruzar sobre todas las líneas si quieres, tu línea podrá dar
Fin u origen a las demás, podrás hacer también que ninguna de esas
Llegue a alguna parte,"
¿Cuál tomaste en tu infancia, cuando pusiste los clavos sobre las olas,
Si, dejaste algo ahí, como todo adolescente un padecimiento nacarado
Que las hijas cuidaran, dejando acercarse solo a los rayos y a las copas
Tú buscabas dentro de los cajones con temor a que te descubrieran
Con ese repertorio de piedras que el aliento de los rayos les producía
A quienes cambiaban de línea
O a quienes bebían un trozo de azufre de la misma copa
Y te castigarán trece días, sin poder tenderte debajo del puente.
Sin esas aletas que nos validan en cada suicidio
Sin que a la hora de cenar Silvia te cuente historias
De quienes pasaban del espacio negro al espacio blanco.
Veo desde lejos los cajones cerrados y ya no los quiero abrir
Porque pasar de un espacio a otro es como cambiar de rostro.
Veo a la sustancia esconderse en el norte,
Porque ningún muerto ha descansado
Como si ahora los rostros trajeran la imposibilidad de los retratos
Y eso se extendiera a los espacios blancos, y a los árboles y a los ríos
Como si ahora los rayos trajeran
La imposibilidad de los espejos y de los resplandores
Y eso se extendiera sin tregua a los espacios negros, y a los cuerpos y a las sombras.

Del libro inédito "Anuncio"

PD: Este libro inédito llamado “Anuncio” esta dedicado a la memoria
De mi abuela y segunda madre Silvia Silva Robles.

Naturaleza Muerta

2007-02-02T08:18:00.000Z

Isabel Guevara

camíname
pidió
el
verbo

y
bajé
a
su
infierno
con
el
alma
en
una
mano

me apreté al tronco
con los huesos de mis huesos
con las voces de sus voces

sucumbí arlequín

espantapájaros habité mis muertes
— tantas veces recorridas – con la desconocida sentada frente a mí

y hallé
al que no brota de la sangre
ni de la carne
porque se forja desde el espacio vital que es el poético

el
hombre
nuevo
resurgió
del
agua

y
con
fuego
recorre
los
secretos
de
salvaguardarse

bajo
el
lápiz
y
el
papel

Presentaciones Literarias de la Diputación de Cádiz en Madrid

2007-01-23T09:24:00.000Z

Haz clic sobre la imagen para verla ampliada.

Luna Poética

2006-12-29T12:57:00.000Z

Jordi Serra -

Luna andaluza de rima y estética,
Ufana, atrevida, salerosa,
Nutrida de musa jovial y poética,
Aquella halagüeña y cómplice dama:

Pensaste en ti al regalarte una rosa,
Ofrenda segundera que Dios trama
Éxodos por tu drama
Tejido en el pretérito,
Ideando ser feliz
Conmigo en el tapiz
Azul del celaje, ¡tuyo es el mérito!

La Plaza de Valença

2006-12-21T17:31:00.000Z

Miguel Rodríguez - miguelroot@yahoo.com

La niña observaba cómo aquella extraña de ojos rasgados dibujaba su nombre en la lámina con animales, flores y caracteres orientales volando concertadamente como a muchos nos gustaría en la vida, con orden, armonía y espacio.

Mientras, una pareja se resolvía vendiendo globos multicolor de caballos, cebras y jirafas que se movían dócil y uniformemente a tenor de la ráfaga de viento. El tipo tenía pinta de alcohólico, de desajustado, con pelo muy rizado y cara demasiado enrojecida para su edad, cualquiera que ésta fuera, y vestía una camiseta de un color difícil de determinar y unos pantalones que serían de hippie si no fuera porque sus rotos no eran provocados. Ella, sin más, era distinta; parecía sacada de una foto de familia durante la conquista de la frontera del oeste americano, en blanco y negro, cuando todas las mujeres tenían rasgos severos y ropas y vidas deshilachadas por igual. Así era ella, igual de adusta, pero en color. Su cara era recia, angulosa y como de minero, y amarraba aquel rebaño de globos mientras atendía al afán del hombre por dar cuerda cada poco a unos ciclistas chinos de latón que, ante la mínima piedrecita, cambiaban solos de dirección en busca de nuevos horizontes más allá de la acera.

Sostenía en el regazo a un niño de cerca de un año que lloraba como una cebra y gesticulaba tratando de llamar su atención. En un momento dado y ante la insistencia de éste, se sacó un pecho y le puso a mamar, lo que calmó inmediatamente su ansiedad; al hacerlo cubrió la cabeza del pequeño y su propio pecho con la capucha del vestido del niño, con un gesto íntimo, de privacidad e infinitamente femenino. Miraba a su alrededor con una cierta ausencia, de vez en cuando sonreía como sin motivo, o se llevaba la punta de los dedos a la barbilla, con la mano ligeramente doblada al canto, como las mujeres refinadas. Y entonces lo entendí: ella le quería; con toda seguridad sus vidas eran lo suficientemente duras para no ser románticas y, pese a ello, así es como ella le quería; le deseaba de una manera agreste, no sofisticada y directa. Tímidamente se acercó alguien y compró uno de los globos.

Su hijo mamaba y trataba de seguir las migraciones de las cebras que gobernaba la mano de su madre, con sus ciclistas chinos de latón explorando el mundo al soniquete de una música a destiempo, una niña que recibe su nombre de mano de un extranjero que desconoce su idioma y, al paso, una multitud inconsciente de toda la escena: quizás porque nunca se enmarañaron en un amor desajustado y de frontera, ni leyeran historias de la China; puede incluso que hayan olvidado cómo fueron en blanco y negro, y si alguna vez acaso se quisieron salvajes. Aun peor, igual hasta nunca aprendieron a andar en bici al son de una música infantil – a destiempo, sí, como casi todo en la vida – más allá de la acera, persiguiendo a aquella jirafa voladora que seguía incansable el más tenaz de los ciclistas.

Veinteavo Anuncio

2006-12-12T18:21:00.000Z

El Puente De Los Mártires

2006-11-28T17:54:00.000Z

Ángel Padilla - "Poeta de los Animales"

Este poema pertenece al poemario antitaurino “La guadaña entre las flores”.

1

Con el corazón tañido por relámpagos,
el cosmos en el pecho, el trueno en la garganta
y la primavera en tus ojos de cuatreño,
morirás.

Aun cuando el cuervo blanco sobrevuele tu sima
con el crucifijo de sus alas, aun cuando
del estigma de la corona surjan palomas,
las flores sacien el hambre de tu fosa y al odio
lo hechice el invicto resplandor del amor,
morirás.

Y tu muerte no será la del gorrión dormido
cuyos párpados se cierran en la hierba.
Pues hacia ti sube desde un cuadro de Goya
un español.

2

La fatal semilla brota en tu estrella. Tu memoria
en la llama del justo se exorciza. Florecerá
la luz de tu recuerdo en el ayer: tus astas
frondosas de cielo; tus pezuñas,
raíces en la hierba. Y en el toro del futuro
renacerás.

Cuando el árbol bendiga la hoja al viento, cuando
en el humano amanezca el nuevo humano
y la cizalla busque otro cubil,
volverás.

Volverás de la muerte hacia la vida,
volverás de la sangre hacia las flores
por el puente de muertos de los mártires
que entregamos nuestro hoy por tu mañana.

Ángel Padilla, Poeta de los Animales, es fundador y director de Toro de Hierro,editorial animalista que ya ha convocado, con ayuda de las sociedades protectoras de animales españolas y otras entidades afines al movimiento (radios, grupos musicales, etc.), varios concursos literario animalistas internacionales, como el “I Concurso de Poesía Antitaurina” o el “II Concurso de Poesía Animalista”.

Adelanto contenidos Amalgama 13

2006-11-24T07:41:00.000Z

Estimados amigos os adelanto los contenidos de nuestro próxima edición de nuestra Revista. En esta ocasión la portada es obra del polifacético artista Prudente Arjona

CUENTOS Y RELATOS

1. La Leyenda del Pirata – Oliver Salas
2. El Cuello – Lola de la Riva
3. Él – Aroa Caballero
4. Sirena de Fuego – Esperanza Monje
5. Rumores – Mercedes Prieto
6. El Hortelano y El Roble – Auxi Gonzalez
7. El Cazador Empedernido – Prudente Arjona
8. Mi Mejor Amigo, Gracias Al Mar – Vanesa Manrique
9. Dos Exploradores en unas Vacaciones Moviditas – Andrew Hendricks

POEMAS

1. A Mi Mar – Mª Concepción Rodríguez
2. Descorre las Cortinas Hacia un Lado – Ángel Fernández
3. El Mar – Carlos Crespo
4. Jazmines – José Carlos Dianez
5. Sueño de una Sirena que nunca Regresó a Su hogar – José Moncada
6. Gorrión – Utópico
7. El Otoño – Carmen Cintado
8. Ese Curioso Personaje – Eugenio M. Fernández
9. Por un Mundo Mejor – Josefa Díaz
10. Victoria – Mª Dolores Sújar
11. A Mi Hermano – Ana Mª Benítez
12. Ven a Andalucía – Adrián Zafra

MISCELÁNEA

1. Luis Cernuda y el Surrealismo – Joaquín Arevalo
2. El Cabaret Voltaire – Luisa Marrufo

Sonido del Recuerdo

2006-11-22T18:42:00.000Z

Mirobriga

Apegada a tu cortejo y a mis recuerdos vivo,
Cosechas que me regalé, y tú me diste,
turbación virtual, principio y motivo
De una creación, que aún existe.

Tú no eres tú, eres sólo mío,
Y yo ya no soy yo, de ti colmada,
éramos errantes vagabundos, y a la vez nada,
Hoy dos mundos, dos afluentes de un mismo río.

Arremetiste a mi alma en discreta armonía
Casi sin pensarlo, como sonido acompasado,
Paulatino, velado, y a la vez bullicioso y agitado.

Y dejándome mecer por tan arcana melodía,
En mansedumbre o rebeldía, voy virando
A tus brazos, tan lejos de mi, tan a mi lado.

Los Funerales de Atahualpa

2006-11-07T11:59:00.000Z

Salomón Valderrama

Para mis amigos, los inmortales, de El Averno

No existe límite seguro en esto de morir para ser filmado
Si hasta parece ser que siempre se ha rezado para morir…
Qué contemplación hermosa puede haber en esto de vivir
Hijo del no rezado, del no parido
Tú puedes ser blanco pero yo soy la sombra del ilimitado
El negativo de rezar
El negativo de morir
Soy el Fin, el bello, el imaginado
El llano, el puro, el llorado
Soy la poca fe de los espejos
Pero me verás y seré tu premio
Raza, rasgo inmortal para ser americano
Y despertarás… Corazón oscuro dirás:
¡Qué negativo el de vivir dormido!

Beso de tango... Delirio de arpa...

2006-10-24T16:51:00.000Z

Angeles Charlyne - Argentina

Gimió un bandoneón bajo el asfalto
y el grito se hizo charco en la vereda...

Un arpa, cómplice del eco...
acompasó, con un murmullo...
de aletargadas cuerdas...

Calló la luna... latió una estrella...
murió la noche... nació el poema...

Llanuras Abisales

2006-10-18T07:47:00.000Z

Auxi González – Rota (Cádiz)

Siempre es un placer

Bucear la llanura abisal del alma de un poeta.

-Mares oscuros.
Mares ocultos-

Nadar entre habitantes fosforescentes
que planean en mareas invisibles,
a salvo, descontaminados,
entre los pilares que sostienen las aireadas olas azules.

Malditos. La Biblioteca Olvidada

2006-10-09T07:33:00.000Z

Malditos. La biblioteca olvidada.

por

Iván Humanes Bespín
y
Salvador Alario Bataller

Prólogo de Raúl Herrero

Grafein Ediciones
240 págs.
Distribuciones Enlace S.A.

Un recorrido por los libros malditos de nuestra historia. En esta obra se dan cita el esoterismo y el satanismo, la magia, las doctrinas herméticas, la fantasía de H. P. Lovecraft, lo imposible. Todos estos libros han perturbado durante siglos a lectores y editores, han sido perseguidos y olvidados, ocultos, quemados en la hoguera. En este volumen encontrará un estudio sobre El libro egipcio de los muertos y Thot, el Corpus Hermeticum, El testamento de Abdeselar, El Enchiridion, El Martillo de las Brujas, El Planetarium Influxu y el Mesmerismus, Ensayo sobre las visiones de fantasmas, El diccionario infernal de Collin de Plancy, Dogma y Ritual de la Alta Magia, El Libro de la Ley de Aleister Crowley, La Doctrina Secreta de H. P. Blavatsky, El Tarot de los Bohemios, Dom Agustín Calmet et Les Revenants, Lovecraft y El Necronomicón, Los libros de los mitos de Cthulhu, El manuscrito Voynich, La Magia Negra y los Pactos, Ángela Carter y La Cámara sangrienta, el Rock y los textos herméticos. Aventurarse en su lectura es descubrir otro mundo: la biblioteca olvidada.

De venta en librerías a partir del 18 de octubre.

Cambios en el Blog

2006-10-06T07:53:00.000Z

Estimados amigos, hemos realizado algunos cambios y mejoras en el blog. Entre ellas destacar la catalogación de los post (artículos) por categorias.

Espero que sean de vuestro agrado.

Amalgama.

II Premio Internacional de Poesia Cuorediafano

2006-10-04T17:57:00.000Z

II Premio Internacional de Poesia Cuorediafano
Art.1) Està abierta la inscripción al II Premio Internacional de Poesia Cuorediafano con vencimiento el dia 30 de diciembre 2006 a las 00.00 hs. El premio propone publicar en el sitio www.cuorediafano.com las mejores òperas seleccionadas por el jurado y ademas realizar un volumen antologico, publicado por Imma & Paolo – casa ediorial. El concurso se organizza de la seguiente manera: en 2 (dos) secciones - A) Poesia en lengua italiana.

Art. 2) A premio pueden participar autores de cualquier idioma y nacionalidad. La participaciòn al concurso es gratuita y el tema de cada òpera es libre.

Art. 3) Se participa con una sola poesia (màximo 30 versos) inedita (nunca antes publicada ni en forma manuscrita o en internet)

Art.4) Las óperas deben ser adjuntadas y enviadas en formato documento (word, .txt o .rtf) a la dirección de correo electrónico premioletterario@cuorediafano.com indicando en el “objeto”: Sez A o Sez B. El e-mail debe especificar: nombre, apellido, lugar y fecha de nacimiento, dirección, número de teléfono, e-mail del autor y el título de la ópera (aquellas personas que usen un pseudónimo deben, de todas maneras, dar a conocer el nombre propio para uso exclusivo de la secretaría del premio); seguido con la declaración di autenticidad de la ópera y de la autorización al uso de los datos personales de acuerdo con la ley vigente “En conformidad de la ley 675/96 a tutela de la privacidad, autorizo al tratamiento de mis datos personales”

Art.5) Los textos seràn publicados en idioma original.

Art.6) Todos los partecipantes seleccionados seran notificados via mail

Art.7) Quien participa acepta implícitamente que el propio texto, si es seleccionado, pueda ser publicado gratuitamente en el sitio web www.cuorediafano.com /.it y también que sea publicado en la antología “Poesia 2006” por la Tipo-Litografia Imma & Paolo - Casa Editorial.

Art.8) Ninguna compensación serà otorgada al participante por la propia ópera publicada en la pàgina web o en la antología. De todas formas el participante conserva el propio derecho de autor.

Art.9) Por el momento no està prevista una ceremonia de premiación.

Art.10) La comisiòn encargada de la seleciòn, realizarà un ranking con las 10 mejores poesias en concurso, y los respectivos autores ganadores recibiràn un diploma artistico que serà enviado a travès del correo.

Art.11) La composición del jurado serà comunicada al finalizar la selección.

Art.12) El veredicto del jurado es inapelable. Las copias de las óperas enviadas no seràn restituidas.

Art. 13) La participación al concurso implica directamente la aceptación de todos los artículos de este reglamento.

Art. 14) En conformidad del Decreto Legislativo nº 196/2003 “código en materia de protección de los datos personales”, la secretaría organizadora declara, de acuerdo al art. 13, que el tratamiento de los datos de los participantes al concurso sirve solo a la comunicación y gestión del premio.

Camino a la espera de una idea

2006-09-28T17:55:00.000Z

Dora Florán-Vélaz de Medrano - Rota (Cádiz)

Camino a la espera de una idea
oculta, sencilla, bella.

Recuerdo un mar de olas revueltas
que lloran, que saltan, secas.

Pasados perfumes que penetran
susurran, abrazan, besan.

Camino por una misma senda
que pasa, que corre, vuela.

Desbordamiento

2006-09-18T17:54:00.000Z

Esperanza Monje - Jerez de la Fra. (Cádiz)

Días fastos
por el amor que siento
me arrastran hacia ti,
como a la arena el viento.

Al principio una brisa
suave, casta, fresca,
después un torbellino,
ímpetu, atracción, deseo.

Un caudal en crecida,
aguas salvajes,
antes que amansar mi amor
se lo llevan por delante.

Impotente Corazón
¡ tú sabes de mis amores !,
¡ tú sabes muy bien que yo
sufro con tus derroches !.

No me obligues a vaciar
de sentido nuestras noches,
el evitar que se inunden
ahoga las ilusiones.

El agua fluye en el río
y da verdor a su orilla,
pero si el río se desborda,
chocan la muerte y la vida.

Confusión, ¿hipocresía?
huele a llanto en este campo
que ansía unirse a tu canto,
pero ha de rechazar tu voz.

Voz de cascadas . . . Amor.

Botón de Hierro

2006-09-07T10:30:00.000Z

MARSHIARI MEDINA
Fairfield - Califonia

Soy dura,
como el acero de espuma
en el aire.

Soy dura.
Duramente dura,
como el aceite
en la cera.

El Cuerpo

2006-08-23T05:58:00.000Z

Juan Arabia – Buenos Aires (Argentina)

Presentación de: El joven 12, y sus arquetipos de inconformidad. Se destacaba en letras, y asumía el papel de un “anarquista conservador”.
Por otro lado, Candel, y la bisagra del cuerpo en los espejos. Sucesor de Baeson, simbolista, y admirador del joven 12.
Tercero, y último; el resplandeciente y fervoroso Nacal. Fijador de imágenes primarias, rostros propios y espacios tangibles.

Joven 12: Creo, Candel, que mis manos tiemblan en cada momento en el que recuerdo su nombre. Supongo yo, que no vine al mundo más que para afirmar, o mejor dicho, afianzar a las cosas en relación con sus cualidades. Quizás pueda mi rostro parecer algo fuera de lo ordinario. Quizás yo, no sea más que una pura casualidad en este espacio.

Candel: Creo que ambos haremos todo lo que podamos, siempre y cuando, a Nacal le seamos indiferentes. Podremos o no juzgar a nuestros destinos desde temprano. Podremos o no estar unidos e inútilmente. Pero brotaremos algún día, y los espejos mostraran los verdaderos rostros de los hombres. Allí las cosas serán más justas; y allí, también, el cuerpo se desvanecerá, y se reencontrara con su verdadera esencia.

Joven 12: ¡Silencio!

Y en ese preciso momento, el cuerpo de Candel encendió una luz oscura sobre el frío mármol que lo sostenía. En su espalda, un suave pero doloroso látigo lo despertó del sueño de los espejos. Una jovial gota de sangre cubrió de manchas la figura opaca de la sombra, y su cuerpo, comenzó a resquebrajarse lentamente.
(Suspensión).
Linealidad y afirmación. Conjunción de partes incoherentes, administradas por comportamientos múltiples y complejos. Reenvíos sucesivos: diacrónicos, sincrónicos y anacrónicos. La infinidad y la conjetura de los tiempos circulares. Contigüidad en las acciones de estímulo-respuesta. Similaridad como pluralización de átomos irrepetibles.

El acto finaliza, sin que se repitan las figuras. Sin embargo, los rostros cambiaron sucesivamente de forma, hasta llegar a la homogénea imagen sostenida por un atril, vertiginosamente fijada.

Así, el Fuego alguna vez exclamado por el el Joven 12, fue congelado por Candel, al trazar una ironía de sus cualidades inertes. Pero sobre esa misma y forzada tarea, Nacal recordó cada una de esas distintas formas, y las encerró, y las transformó en oro.

Niños de mi Andalucía

2006-08-02T12:51:00.000Z

Mª José Moreno
Poema extraído del libro “Raíces, Sueños y Avatares De Una Poeta Andaluza”

Niños de mi Andalucía,
Semillero, luces de alborada,
Donde dejaré incrustada
La semilla de mi verso.

Portadores sois de sueños,
Fecundadlos en vuestros surcos,
Extrayendo la cizaña
De pasadas frustraciones.

¡El molino nunca muele
con el agua ya pasada!

Han de hacerse nuevas presas,
Y canalones de riego,
Abonando nuevos suelos
De estas tus tierras del sur.

¡Niños de mi Andalucía,
donde voy depositando
mi mensaje de esperanza
y sueños de libertad!

Me duelen... ¡Tantos lamentos!
Y aunque soy de tierra adentro,
Me desgarran los sudores
De sus hombres pescadores,
Y las manos encalladas
Del que trabaja sus campos.

¡Niños de mi Andalucía,
blancas banderas al viento
que ondean los sentimientos
y los derechos humanos!

Aprieta, aprieta mi mano,
Haremos juntos el camino,
Haré de mi verso el trino,
Pentagrama de igualdad.

Donde los niños del mundo
Con manos unidas hagan
¡que repliquen las campanas
de la auténtica libertad!

Jazmines y verdugos

2006-07-25T12:34:00.000Z

Por Cristina Castello

Un pelotón de verdugos persigue
A los jazmines que danzan con la brisa
Libaneses, palestinos. Humanos.
Se les mueren los soles en los párpados
Tienen horizontes cortados con tijeras
Se alimentan de llantos succionados
Y en el alma acunan una paloma muerta.
La savia los repele y la muerte los saquea,
Tienen vedados todos los firmamentos,
La plegaria a un dios ensordecido surca sus jirones,
Y Tánatos vence en cada batalla a Eros.
Las campanas no tañen ángelus de pétalos
Los campanarios despavoridos silban esqueletos.
Como fuegos artificiales el Poder juega misiles
Que estallan los fragores de bombardeos y de huesos.
Y ellos mueren abortando, tal flor antes de ser nacida
Pero qué, qué hago yo con mi sola voz que brama.
Millones de estrellas suicidan mis mejillas
Mientras mi alma cruza las galaxias de cedros
Para que el universo abreve nidos en cálices,
Por ramos de piececitos de bebés bien nutridos,
Por un cielo que dirija la orquesta del coro de ángeles
Y una cama que por el mar navegue los jazmines, a la paz

Paris, 18 julio 2006
Mientras Palestina y el Líbano regurgitan pavor.

http://http://www.cristinacastello.com/

Se Perdío Entre Las Notas de una Triste Melodía

2006-07-18T12:39:00.000Z

El Seis

"La poesía es una prostituta que se acuesta con algunos; pero que sólo hace el amor (la cópula perfecta) con los elegidos."

Estoy esperando una bella
Dama
Que brote de su ser perfecto
Una melodía
Llena de cantos de guitarras
Estridentes
Una lluvia de tambores
Que hagan temblar el cielo
Un sonido lloroso de metal
Que rompa el umbral
De lo posible
Y se convierta en pura
Bruma de sonidos
Y tiempos
Que su cuerpo se contorsione
Presa de algún endemoniado
Requinto
De una cítara increada
Que estuvo almacenada
Dentro del arcón del cosmos
Donde guardó silencio
Eterno
Eterno
Que el sonido perfecto
De una canción
Cualquiera
De un grupo bañado
De metal
Haga bailar el cuerpo
Tapizado de sudor
De la dama vestida
De luna
Y maquillada
De sol
Y que lentamente
Se pierda su contoneo
Entre los brazos inmensos
Del universo
Allá a los lejos
Una voz afónica
Lanza adoloridos aullidos
Llamándome
Buscándome
Entre los riscos de concreto
De una ciudad muerta
Donde todos los hombres
Están degollados
Y las mujeres han sido violadas
Mi búsqueda endemoniada
Esta atrapada
Entre cuatro paredes
De cadáveres jóvenes
Que no dejan mover mi cuerpo
Sobre
Una montaña de huesos
Y una laguna desbordante
De sangre
De peces ebrios de dolor
Que se dejan atrapar
Por el perverso pescador
Mordiendo
El ardiente anzuelo
Para ser llevados
Al sartén de hierro
Para bailar la última danza
Entre los dientes podridos
Del miserable cazador
La mujer que algún día
Esperaba
Reservándole
Los climas de mi cuerpo
Nunca llegó
Se quedó atrapada
Entre las notas violentas
De un violonchelo
Nunca visto
Nunca tocado
Un violín eléctrico
Rojo
Lanza aullidos
Dardos del silencio
Para atrapar los oídos
De los muertos.

Querido Noktario

2006-07-11T06:11:00.000Z

Querido Noktario es un pequeño poemario(con algunas prosas) escrito por Héctor Espadas(coordinador general de www.barriomugre.com), en el que recopila los versos que ha publicado en fanzines, webzines y revistas de 1.995 al 2.003.

En su mayoría son poemas melancólicos y llenos de resentimiento que, como el autor indica, “tuvo que escribir para poder continuar con una sonrisa”.

El libro cuenta con el patrocinio y apoyo del Ayuntamiento de Rota, Saheca Inmobiliaria y Construcciones Felipe Castellano.

Tía Eutanasia Juega A La Lotería

2006-06-30T09:59:00.000Z

SI PIERDE, GANA; SI GANA, PIERDE

Marco Winocur

Mi querida tía Eutanasia, hay que reconocerlo, era una persona negativa. Apartada de todos, su vida giraba en torno al juego de la lotería. Pero no aceptaba correr los riesgos propios del azar. Entonces ideó no comprar billetes pero anotar el número. A ése, le jugaba a perder. Tía Eutanasia, después del sorteo, consultaba con ansiedad la lista de premios, muy contenta de no haberse sacado ninguno. ¡Hoy me gané los tantos y tantos pesos que he jugado a no ganar! -exclamó una y otra vez.

En una palabra, al perder, ganaba; al ganar, perdía. Pero la suerte acabó jugándole la mala pasada que era de temerse: el número elegido ¡resultó con el premio mayor!

Fue con cianuro el -¡ay!- último acto negativo de mi querida tía Eutanasia.

Votación Cibersur - Mejores Web Andaluzas

2006-06-23T11:03:00.000Z

Estimados amigos, nuestra asociación ha presentado su candidatura a los Premios Cibersur Mejores Webs Andaluzas, en el apartado de Asociación.

Tenéis hasta el 30 de julio, para aportar vuestro granito de arena para destacar nuestra web y nuestro proyecto cultural y literario. Para votar, pinchar en la siguiente imagen:

El Usurero y El Gato

2006-06-22T10:34:00.000Z

Prudente Arjona - Rota (Cádiz)

Había una vez un prestamista, al que ya no le quedaba lugar donde guardar su caudal, por lo que ideó construirse una cámara acorazada con un cierre de precisión, realizado por un hábil relojero del que desconfiaba, dado que al conocer éste el mecanismo, le daba intranquilidad. Hasta que una mañana, supo que el artesano “había extrañamente fallecido envenenado”. Esto lo calmó, al saber que solo él, con su única llave -que le pendía eternamente del cuello- podía abrir la cámara con sus monedas de oro.

La fortuna creció y el habitáculo quedó pequeño, entonces se le ocurrió cambiar el oro por billetes de bancos, recuperando así, espacio para seguir almacenando riqueza.

Los altos intereses que cobraba el prestamista, le llevó a triplicar su capital que contaba cada noche, hasta que el sol aparecía por el ridículo ventanal de su casa por el que no cabía una persona. Esto le daba seguridad de que, una vez atrancada la puerta de acero, nadie podía acceder a su lúgubre hogar para robarle.

Pero sucedió, que una noche mientras recontaba su dinero, entró por el ventanuco un gato negro -animal de maléficos presagios para el usurero-. De inmediato quiso acabar con el felino que saltaba asustado por la sucia vivienda, hasta que, el animal se refugió en la cámara aun abierta. -El usurero exaltado, volcó el candil que alumbraba la caja, prendiendo el dinero y su camisón que logró quitarse a manotazos, al tiempo que rompía el cordón que sujetaba la llave de la cámara, perdiéndose ésta por el mugriento aposento, mientras que el prestamista entraba irritado en la caja, viendo como se quemaba su querido capital.

Instintivamente, pensó el prestamista; que cerrando la caja, el fuego se sofocaría. -Al tiempo que, a zapatazos limpios intentaba apagar el papel moneda prendido...

Pasaron los días y el usurero no aparecía. -Las autoridades tuvieron que hacer un boquete en el muro, y al no encontrar al prestamista en la casa, abrieron con explosivos la puerta de la caja fuerte.

-Cuando el acero cedió, una ráfaga de viento elevó una fétida nube dentro de la cámara con las cenizas del usurero, mezclada con la de los billetes de banco. Mientras que al fondo de la caja, el maullido de un famélico gato recordaba a los presentes; Que aún le quedaban otras seis vidas, para seguir conspirando contra los usureros malvados...

Concurso de Microrrelatos Antonio Almansa

2006-06-16T13:02:00.000Z

Primer Concurso de Microrrelatos
Antonio Almansa

Paréntesis convoca el 1er Concurso de Microrrelatos «Antonio Almansa» con el objetivo de promover y alentar el trabajo de los escritores/as residentes en Andalucía.

Se establece un primer premio de 600 € al mejor microrrelato, un segundo premio de 300 € y tres accésit.

Paréntesis publicará un libro con los trabajos premiados y una selección de los relatos finalistas. Cada autor/a renuncia expresamente a cualquier tipo de derecho patrimonial que se derive de la difusión de su trabajo en la primera edición de la obra.

El plazo de presentación vence el 31 de octubre de 2006.
Si desea recibir el cártel del concurso y las bases, escríbanos un correo electrónico a:

Bases

1) Podrán participar todos los autores/as mayores de 18 años que lo deseen, residentes en Andalucía, con una obra consistente en un mínimo de 3 Microrrelatos y un máximo de 5.

2) Los escritores/as deberán enviar sus obras escritas en castellano. La extensión de cada microrrelato no deberá exceder de 150 palabras —título incluido—.

3) Los concursantes presentarán, en un sobre único, tres copias de cada microrrelato, escritos a máquina o en ordenador, en cuerpo 12, a doble espacio, por una sola cara, en papel tamaño A4 y sin la firma o nombre del autor/a. Los trabajos deberán llevar en cada página el título del microrrelato y el seudónimo que decida utilizar el autor/a. Dentro del primero, un segundo sobre (plica), cerrado, contendrá una página con los datos personales del concursante (nombre y apellidos, edad, documento de identidad, dirección, teléfono, correo electrónico y breves apuntes autobiográficos). En el exterior de este segundo sobre (plica) sólo constarán los títulos de los microrrelatos presentados y el seudónimo.

4) Los originales se acompañarán con una declaración de que la obra es inédita y no ha sido premiada en otro concurso, y de que sus derechos no han sido cedidos a ningún editor en el mundo (incluida dentro de la plica).

5) La dirección donde enviar las obras es:

Paréntesis

Apartado de Correos nº 14144
29080 Málaga

6) La presente convocatoria estará vigente desde el momento de su publicación hasta el martes 31 de octubre de 2006. Se admitirán obras con fecha del matasellos postal igual o anterior a la fecha de cierre, siempre que no se reciban más tarde del viernes 10 de noviembre de 2006. Después de la fecha de cierre no se aceptará ningún trabajo.

7) El jurado será nombrado por Paréntesis. Su composición, integrada por personas vinculadas con el mundo de las letras y la cultura, permanecerá en secreto hasta la publicación del fallo.

8) El fallo del jurado será inapelable y se dará a conocer por distintos medios en diciembre de 2006. Los concursantes que resulten premiados serán notificados directamente. Tanto los premiados como el resto de participantes podrán consultar el resultado en nuestra web (www.tallerparentesis.com).

9) El jurado tendrá la facultad de declarar desiertos los premios si considera que las obras presentadas no poseen calidad para obtenerlos. En este improbable caso, los premios se acumularían para la próxima edición del concurso.

10) Los ganadores autorizan la utilización de sus nombres e imágenes con fines publicitarios y se comprometen a participar personalmente en el acto de entrega de premios y en la presentación del libro. En el mismo acto, se dará lectura a los trabajos ganadores con presencia de los medios de comunicación.

11) Paréntesis no mantendrá correspondencia acerca de los originales presentados y no los devolverá; los no premiados serán destruidos por la Secretaría del concurso una vez fallados los premios.

12) El hecho de presentar trabajos en este concurso supone la total conformidad de los autores/as con sus Bases. La interpretación de las mismas, o de cualquier aspecto no previsto en ellas, corresponderá al jurado.

13) Todo trabajo que no cumpla con lo dispuesto en estas Bases quedará excluido del concurso.
Para más información dirigirse a:
Paréntesis

Apartado de Correos nº 14144
29080 Málaga

O al correo electrónico: concurso@tallerparentesis.com

I CERTAMEN POETICO PROMETEO

2006-06-12T15:22:00.000Z

LA REVISTA “PROMETEO “CONVOCA SU PRIMER CERTAMEN POÉTICO CON ARREGLO A LAS SIGUIENTES BASES :

A este premio podrán optar autores de cualquier edad y nacionalidad, quedando excluidos en la participación, los directivos de la revista.

Se aceptará un poema por autor/a con un mínimo de 14 versos y un máximo de 50, que será libre de forma y contenido. Deben de ser inéditos y no premiados, e irán sin firmar, con sólo su título.

El envío se hará por correo electrónico a: " webprometeo@telefonica.net" indicando en el asunto" I certamen Poético Prometeo, en un archivo Word con el nombre del poema y otro documento Word con los datos personales del autor o autora (domicilio, nombre, nacionalidad y teléfono o e mail, si lo tuviera y un pequeño curriculum.

Por correo ordinario se enviará sin remitente en el sobre, con tres copias, título en la cabecera y sin el nombre del autor, y dentro del sobre irá otro donde figurará en su exterior el nombre del poema y en su interior los datos personales y un pequeño currículum, incluyendo un teléfono o e mail para contacto, y se enviarán a :

I Certamen poético “ Prometeo “
Francolí 11 Cunit ( Tarragona ) 43881

El plazo para la presentación concluirá el 15 de Agosto, y en el transcurso del mes de Septiembre se hará público el resultado del escrutinio del jurado, cuya determinación será inapelable. El poema ganador quedará a disposición de la revista para su libre difusión, y los otros no premiados serán destruidos.

Se otorgará un único premio , que consistirá en la publicación del poema en la página Web de la revista y en la edición impresa correspondiente al nº 15 que ha de aparecer en el mes de Septiembre, así como la recepción por correo de la revista durante un año, y un diploma acreditativo.

El nombre del ganador se dará a conocer en esta web y también en la revista.
La participación en esta convocatoria implica la aceptación de las bases y del fallo del Jurado. Cualquier anomalía o duda que pueda surgir en el transcurso del certamen, será estudiada y resuelta por la directiva de “ Prometeo “.

Siento los miedos más terribles esta noche

2006-06-07T17:19:00.000Z

Ángel C. Ramos - Zamora

Estoy masticando cristales esta noche,

los muerdo y los trago acompañando

borbotones de sangre alcoholizada.

Estoy encerrado en las dimensiones

de un féretro helado al que lo

amenaza el hambre de olvidar.

Siento los miedos más fríos esta noche,

aquellos que me desnudan en la eterna

capacidad del infinito.

El aire me ahoga a golpe de viento,

solo los sauces comprenden mi camino

en estas coordenadas curvilíneas.

Se trazan los senderos con pisadas

que se cubrieron del polvo que flota

en esa completa suspensión grisácea.

Me acechan los lobos más hambrientos esta noche,

los escucho respirar en la negrura,

alimentando fantasmas caminantes.

Descubro los secretos más terribles esta noche,

preguntándome a mi mismo sobre las paredes,

asustándome de sombras en la oscuridad.

Cine - Factotum

2006-05-31T10:17:00.000Z

Dirección: Bent Hamer.
Países: Noruega y USA.
Año: 2005.
Duración: 94 min.
Género: Drama.
Interpretación: Matt Dillon (Hank Chinaski), Lili Taylor (Jan), Marisa Tomei (Laura), Fisher Stevens (Manny), Didier Flamand (Pierre), Adrienne Shelly (Jerry), Karen Young (Grace), Tom Lyons (Tony Endicott).
Guión: Bent Hamer y Jim Stark; basado en la novela de Charles Bukowski.

Estreno en España: 26 Mayo 2006.

SINOPSIS

Hank Chinaski (Matt Dillon) es escritor. Escribe poemas, relatos, y los manda a revistas li-terarias que siempre los rechazan. Para pagar las pensiones baratas en las que vive y las copas que se toma, acepta cualquier trabajo. Ha trabajado en almacenes, en fábricas, de portero e incluso de taxista, pero nunca dura mucho. Le echan porque no aparece después de pasarse la noche bebiendo, o él se va porque se aburre o no le gusta la gente con la que trabaja. Para Hank la vida no se reduce a trabajar y a tener dinero para comprar cosas caras. Vivir significa apostar en el hipódromo, amar con pasión a dos mujeres, Jan (Lili Taylor) y Laura (Marisa Tomei), a las que les gusta beber tanto como a él, observar las cosas pequeñas y escribir, siempre escribir. Esto es la vida para Hank. Según Hank, sólo se vive de verdad si uno se atreve a ir hasta el final, arriesgándolo todo. Pero arriesgarlo todo siempre significa perderlo todo. Después de perder a su gran amor, Jan, que le deja por un hombre que le ofrece seguridad material, Hank acaba bebiendo en la calle con los borrachos del barrio. Pero en el último momento, una prestigiosa revista literaria acepta publicar uno de sus relatos. Basada en la vida del escritor estadounidense Charles Bukowski, "Factótum" es la divertida, emotiva e incluso poética historia de un hombre decidido a vivir la vida hasta el final aunque eso signifique rechazar el "sueño americano".

Reconstrucción

2006-05-24T07:15:00.000Z

Silsh (Silvia Spinazzola) - Argentina

¿y si me encierro
en la cuarta costilla?

¿si logro evanescerme
entre mis sombras?

camuflada de mí
plegar toda la piel
hacerme hueco

arrancar los tendones
ponerme el corazón
sobre la mano

respirarme la sangre
tragar en cada músculo
los dientes

destornillar cabeza
ladrillo visceral
cerebro mudo.

Tal vez si me mastico
si me abrazo al dolor
pueda asomarme

ser puñado de luz

reconstruirme.

Portada Amalgama nº 12

2006-05-17T16:14:00.000Z

Os adelanto la portada de nuestra próxima edición de la Revista Amalgama, espero que os guste.

Actividades Mayo Fundacion Cultura Cádiz

2006-05-06T12:03:00.000Z

Museo Ruiz-Mateos

2006-04-26T07:12:00.000Z

Visita Virtual al Museo Ruiz-Mateos de la Fundación Alcalde Zoilo Ruiz-Mateos. Muestra de arte sacro y contemporáneo.

Para más información:
http://www.museoruizmateos.org
http://www.fundacionalcaldezoilo.org

Oración de un Costalero

2006-04-21T17:53:00.000Z

José Antonio Rodríguez - Rota (Cádiz)

A Ti, mi oración rendida,
milagro de Jueves Santo,
misterio de gozo y llanto
en la tarde estremecida.
Por Ti, Pasión dolorida,
como puntal o costero,
mi corazón cofradiero
suspira estar a tu lado
para cargar mis pecados
con mis hombros costaleros.

Con mis hombros costaleros
bajo la Cruz quiero ir
doliendo a Cristo morir
sobre ese infame madero.
Y en Ti confiado espero,
Madre de Amor y Bondad,
que alumbres a mi Hermandad
sobre un mar de devoción
navegando a Tu perdón
¡Cristo de la Caridad!.

Cristo de la Caridad,
presta fuerzas y energías,
que la faja y la molía
penitencien mi maldad.
Y hoy feliz con mi ansiedad
ya no imploro otros favores
que al marchitarse las flores
del Tabor de mil anhelos
me lleves contigo al Cielo¡
María de los Dolores!.

La Verdad Imaginada y otros relatos

2006-04-19T15:20:00.000Z

Autor: Sebastián Gómez Cama
Precio: 15,00 €
Contacto: chanosky@ono.com
Editorial Nuevos Escritores

Varios relatos configuran la obra. Algunos provocarán en el lector una reflexión sobre el mundo en que vive.

LA DECISIÓN, cuento futurista donde la sociedad para salvaguardar una libertad que ya no tiene, deja todos sus derechos a la privacidad en manos del Estado.

En LA VERDAD IMAGINADA dos educadoras condenan un magnicidio terroristas, pero los presupuestos ideológicos las colocan en polos opuestos.

EL CORTIJO, Relato metafórico. Un grupo social está bajo un sistema totalitario y paternalista pero rehúsa a la posibilidad de vivir de otro modo aunque el Sistema esté cayéndose de pura vejez.

En varias narraciones veréis que el mar que se asoma a las páginas, pero es una cortina de fondo. Un viejo y su nieto van de pesca, los peces no pican, cae la tarde y el hombre se comunica con su entorno. Esa comunicación del viejo con lo que le rodea y lo que le rodea con él, no la entiende su nieto, quizás los años le abran sus entendederas. Esto sucede en DÍAS DE PESCA .

En el BESO DE ITSAMNÁ el escritor acompaña a un grupo de mayas que van a practicar sus ritos ancestrales. Es un delirio, imaginación o certeza...

TRANSEUNTES es una historia de mendigos.

Con el ENGENGLE veremos a unos niños buscando la oportunidad para embarcarse en los bajos de un camión y el afecto natural y humano que espontáneamente brota entre un funcionario del estado y uno de aquellos chiquillos.

Los relatos de este libro aspiran a que los lectores puedan oxigenar sus verdades impolutas contrastándolas con LA VERDAD IMAGINADA del autor.

Votación Elegir el Vocablo más bello del castellano.

2006-03-31T17:06:00.000Z

Escuela de Escritores inicia una votación por Internet para elegir el vocablo más bello del castellano.

Escritores, periodistas y políticos eligen sus palabras favoritas

Pérez Reverte, Ana María Matute, Zapatero y Rajoy, entre otros, han colaborado en esta iniciativa.

(Madrid, 31 de marzo) Arturo Pérez Reverte, Ana María Matute, Luís García Montero, Francisco Rico, José Antonio Zarzalejos, Álex Grijelmo, José Luís Rodríguez Zapatero o Mariano Rajoy son algunas de las personalidades que han colaborado en la iniciativa ‘Tienes la palabra’; una votación a través de Internet que propone a todos los internautas hispanohablantes elegir el término más bello del castellano. Cualquier persona con acceso a la Red podrá elegir a partir de hoy y hasta el próximo 21 de abril su palabra favorita. El 23, coincidiendo con la celebración del Día del Libro, se darán a conocer los resultados.

“Ultramarinos es una palabra que tiene latín, mar, aroma y memoria”. Así describe Arturo Pérez Reverte su palabra favorita del castellano, una elección en la que coincide con Álex Grijelmo, presidente de la Agencia EFE: “Con el tiempo he descubierto en ella multitud de genes: ultra-, “más allá”; -mar-, “el agua salada”¸-ino, “relativo a” (con la –o que señala el género); y finalmente la –s que marca el plural. Están desapareciendo en España las tiendas así, que se convierten en supermercados o autoservicios (…). Por eso quiero rendir homenaje aquí a una de mis palabras favoritas: porque desaparece, porque me pareció siempre tan larga que en ella podían caber todos aquellos productos anhelados (…)”.

Elegir una única palabra, aislada de otras, de un contexto, tiene su dificultad, reconoce Ana María Matute. La novelista y académica elige la palabra resplandor precisamente porque “incluso sin estar inscrita entre otras, tiene mucha poesía. Evoca algo muy hermoso, es poético y misterioso a un tiempo, mucho más poético que luz, por ejemplo”.

Francisco Rico, catedrático de Literaturas Hispánicas Medievales en la Universidad Autónoma de Barcelona y miembro de la Real Academia Española, explica los significados del término pendón: “en su acepción de ‘insignia militar’, sugiere disciplina, lucha y singularidad; en tanto ‘persona de vida irregular y desordenada’ tiene un alcance diametralmente opuesto. Yo me muevo a gusto entre ambos extremos, aunque finalmente me defina más bien con el segundo”.

El presidente del Gobierno español, José Luís Rodríguez Zapatero, y el líder de la oposición, Mariano Rajoy, apuestan por palabras que definen cualidades humanas. Mientras que Zapatero elige generosidad porque “es la palabra que más humanos nos hace; el ser humano es dar para recibir”, Rajoy opta por el propio término palabra por una razón similar: “Califica muy bien qué es una persona, si se puede confiar en ella o no. Además, palabra es el símbolo de la confianza: creer en una persona es creer en su palabra. Y, por supuesto, la palabra es lo que nos distingue como seres humanos”.

La sonoridad de las palabras es, para muchos participantes, la razón de su elección. “Albahaca –dice el periodista y escritor Jorge M. Reverte- es puro castellano mestizo adaptado del árabe. Me gusta la armonía del sonido, la prolongación de la hache aspirada y la diferenciación que marca con respecto a otras lenguas latinas o euskéricas”. Otro término de origen árabe, azahar, es uno de los favoritos del historiador Fernando García de Cortázar: “las aes forman chispas que se aman, perlas de roce fácil y tranquilo, música que entre una z que suena y una h que calla aparece y desaparece y concuerda con un de pronto, la r”. Asegura Marco Schwartz, periodista y escritor colombiano, no haber “encontrado aún una combinación fonética en que se ajuste con tal precisión la sonoridad con el significado del término (…)” como en la palabra espléndido.

El poeta Luis García Montero (con la palabra despertador), el escritor Lorenzo Silva (abrazo), el novelista Fernando Marías (amantes) o el periodista y director de ABC, José Antonio Zarzalejos (madre), son algunas de las personalidades que también han contribuido a esta iniciativa que se inicia hoy a través de www.escueladeescritores.com.

En el portal de este taller literario, cualquier persona podrá acceder a un breve formulario que le permitirá enviar su palabra favorita y una breve explicación del porqué de su elección. Además, los participantes también podrán votar hasta un máximo de cinco palabras remitidas por otros internautas, consultar los términos que enviados hasta el momento, conocer las acepciones de estos vocablos según el diccionario de la RAE o curiosear entre las palabras preferidas de escritores, profesores, académicos o políticos.

¿Va Camino Del Aeropueerto?

2006-03-27T11:13:00.000Z

Marcos Winocur - Puebla (México)

Aeropuerto: lugar donde la gente se reúne para canjear el miedo de perder el avión por el miedo a volar. Sí, deja abajo el miedo uno y toma arriba el miedo dos. Desde el episodio de las Torres Gemelas, el miedo dos viene sólo en envase familiar. Finalmente, usted hace “de tripas corazón” y aborda el avión con “el Jesús en la boca”. En vuelo, entre las piernas de la sobrecargo y la comidita que le dan, se olvida de los miedos. Pero llega la hora de bajar, el avión inicia el descenso y... Como “bien está lo que bien termina”, feliz aterrizaje, suspiros de alivio y aplausos para el piloto, los celulares salen a relucir y cola en los teléfonos públicos: “mamá, llegué muy bien, nada pasó, corto porque tengo que ir corriendo al baño.”

Y toca el turno al miedo tres: que se pierdan las maletas. Y cuando usted las tiene en su poder... etcétera. Así que, en realidad, la gente tiene un destino común. ¿París, Londres, New York? ¡Vamos...! Ése es el viaje aparente. Usted, y todos, volamos de una provincia a otra del País de los Miedos. Viajar es renovarse, claro: dejar atrás los cotidianos temores vividos en la calle, en la oficina, en la carretera, temores ya gastados de tanto uso, vengan unos distintos y más intensos... pero no tanto: la odisea de un rehén no se la deseo. Así que, dentro de ciertos límites ¡bienvenidos los sabrosos nuevos miedos, a disfrutarlos sin pudor! Porque ese moreno de bigotes que acaba de subir se parece mucho al que secuestró...

Exposición Esperanza Bernal

2006-03-23T16:41:00.000Z

Estimados amigos, os invitamos a visitar la exposición virtual de la artista roteña Esperanza Bernal. Puedes visitar la galería de imágenes en nuestra Web http://www.amalgama.com.es/ en la sección Galeria.

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Viento y Marea

2006-03-17T17:21:00.000Z

Sergio Manganelli - Argentina

Viento y marea,
barajas de la noche,
fertilidad marítima.

El agua huele a sal
y a madreselvas,
a luceros carmín
y a albor del universo.

Buen hacer de las horas,
maldecir del camino,
abandonando al juego
de la espera
un memorial de fango
y de reptiles.
Con un pan de deseo
bajo el brazo,
y una bandera azul
de inconformismo.

Salvar el mar
sería una esperanza,
una romántica forma
de medirme,
cruzando las distancias
y los siglos,
acurrucando gestos
que la hiel
sacude en las facciones.

Navegación de dóciles
fantasmas,
bucaneros de sándalo,
niebla sostenida,
y la proeza cierta
de modelar la luna,
en la dolida arcilla
de la espera.

De la penumbra nace
el resplandor profundo,
y un perfume a duraznosendulza la conciencia.

Certamen Literario de Cuento Corto y Narrativa Breve

2006-03-15T19:00:00.000Z

III Certamen Literario de Cuento Corto y Narrativa Breve de Editorial Rome

Bases:
La participación es libre y gratuita.
Se invita a todas aquellas personas mayores de edad que residan en cualquier parte del mundo, siempre y cuando sus obras sean enviadas en español.
Los relatos tendrán una extensión que no podrá ser mayor a TRES folios, a dos espacios y con letra Times New Roman de cuerpo 12. Hoja DIN A4.
Las obras serán enviadas en un e-mail que contendrá 2 archivos de Word; en uno de ellos se colocarán los datos del autor: Nombre de la obra, nombre del autor, edad, dirección, n° de documento, país de residencia, teléfono de contacto, e-mail, y seudónimo con el que firmará la obra. En el otro archivo se pondrá la obra firmada con el seudónimo, no con el nombre.
Los dos archivos de Word serán enviados dentro del mismo mail a: http://es.f255.mail.yahoo.com/ym/Compose?To=correspondencia2@yahoo.com
Cada concursante podrá participar con una sola obra.
Los textos serán inéditos y no habrán participado de otros certámenes ni estar a la espera de una decisión.
La Editorial se hará cargo de bajar los trabajos y obtener los triplicados.
Los trabajos se admitirán hasta el 30 de abril de 2006.
PREMIOS: habrá un solo premio. Se otorgará la edición totalmente gratuita de un libro de 64 páginas. El ganador tendrá 180 días para entregar su obra para ser publicada.
El procedimiento de elección será de este modo: Se elegirán los mejores trabajos como finalistas y posteriormente se elegirá de entre ellos el ganador .
La Editorial se reserva los derechos de publicación de los relatos finalistas.
La Editorial publicará una antología en cooperativa con los relatos finalistas cuyos autores serán notificados debidamente por e-mail y correo tradicional donde se les invitará a participar. La antología será distribuida en librerías de Buenos Aires. Los autores no están obligados a participar de la antología.
Los autores que lo deseen podrán participar del certamen que es totalmente gratuito y no participar de la antología, si así lo decidieran.
El 15 de mayo serán dados a conocer por mail los ganadores y también los finalistas.
El fallo del jurado será inapelable.
Una vez cerrada la convocatoria no se mantendrá correspondencia con los participantes ni se darán noticias del estado de su posición en el certamen.
La editorial quedará exenta de toda responsabilidad ante cualquier problema con los archivos.
La editorial tendrá una opción de preferencia sobre los derechos de los archivos que sean considerados de interés aunque no hayan sido considerados por el jurado.
El hecho de presentarse al III Certamen Internacional Literario de Cuento Corto Narrativa Breve de Editorial Rome implica la conformidad expresa de los autores con estas bases.
El premio podrá ser declarado desierto.
El jurado tendrá la autoridad suficiente para solucionar cualquier problema suscitado por una mala interpretación y la falta de claridad en las bases.
Para mayor información podrán dirigirse a: http://es.f255.mail.yahoo.com/ym/Compose?To=correspondencia2@yahoo.com

La Chica de la Calle

2006-03-13T18:49:00.000Z

Francisco Javier Sánchez Gallardo

Desde el primer momento que la vi, supe que mi vida estaría unida a ella para siempre. El verano recalentaba el asfalto de la calle dejando vacía una ciudad que ardía despacio. Entre los edificios, los pájaros retaban al calor exhibiendo sus vuelos acrobáticos hasta que le extenuación les obligaba a resguardarse en los huecos de los tejados; el bochorno había ganado.Como todas las tardes, la brisa fresca se olvidó de pasar por mi ventana, yo, sin embargo, asomé mi cabeza y apoyé los codos en el alféizar con la vana esperanza de encontrar un soplo de viento del norte que, despistado, se colara por mi habitación. No podría precisar si fue a las seis o a las siete, cuando mis ojos repararon en ella, en su manera de andar, en su pelo alborotado rozando los hombros, en un escote dos centímetros más abierto de lo normal. Perfectamente, cualquier cosa podría haberme distraído: el frenazo de un coche que no había supuesto que detrás de una pelota siempre hay un niño, el gato de la vecina ejerciendo de funambulista por la baranda del balcón, o cada una de las historias que ocurren en ese pequeño mundo en medio del mundo que es la calle. Y entonces, ella no hubiera sido más que una estrella fugaz que se olvida tras haberla deseado. Aquella tarde, afortunadamente, la ciudad estaba dormida y todos mis sentidos se centraron en ella. Enseguida, tras verla, comencé a soñar despierto. Pensé en acariciarla, en deslizar mis dedos entre su pelo, en cada una de las palabras que le diría para robarle un simple beso. Así pasaron los minutos hasta que se convirtieron en horas. Y, de pronto, sin saber muy bien lo que iba a hacer, bajé a la calle. Con calma, tal como había imaginado minutos antes, me acerqué a ella, con una voz temblorosa y frágil, le pregunté si podía acompañarla durante su espera, y ella me contestó: “Claro, te estaba esperando a ti”.Desde entonces hasta hoy han pasado dos años, y cada tarde, ella me aguarda en el mismo sitio del primer día. Y siempre a la misma hora, yo bajo, la beso y nos damos una vuelta. Puede que dentro de un tiempo, llegue el ansiado día en que no me pida dinero por estar conmigo. En todo caso, yo ya estoy preparado para ese momento.

Exposición Leo Almisas

2006-03-07T18:47:00.000Z

Estimados amigos, os invitamos a visitar la exposición virtual del fotógrafo roteño Leopoldo Almisas. Puedes visitar la galería de imágenes en nuestra Web http://www.amalgama.com.es/ en la sección Galeria.

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Duetto de Inocencia

2006-02-24T17:06:00.000Z

José A. Romero - Pontevedra

Mamá, mamá ¿verdad que el ascensor vuela como Superman? Malditas bolsas me rompen las manos. Mamá, ¿verdad que los ascensores los inventó Dios? Y los precios cómo están, en el cielo, sales con un billete de cincuenta y vuelves con unas monedas. Mamá, ¿los ascensores sueñan? Mamá, ¿por qué se llaman ascensor todos los ascensores? Como no le suban por encima del convenio a Manuel las vamos a pasar moradas. Mamá ¿los ascensores deberían tener forma de pájaro? Porque lo que es a mí, no me suben ni un céntimo más, eso seguro, pedazo de cretino el jefe. Mamá ¿de mayor puedo ser ascensor? Pero de todos modos por intentarlo no va a ser. Mamá ¿la escalera le tiene manía al ascensor? Es lo que queda. Mamá ¿el ascensor es vergonzoso?, se tapa la cara. Aunque da más que rabia tener que mendigar lo que, ya no sólo por ley, sino por el más elemental sentido de justicia social nos pertenece. Mamá ¿el ascensor se puede volver loco? Pero qué coño es eso de la justicia social, quién la conoce, un cachondeo, eso es lo que es. Mamá y ¿si el ascensor no se para en el sexto y sigue y sigue hasta el infinito? A la calle deberíamos salir, como antes, como siempre, pero ahora no hay lo que hay que tener. Mamá ¿al cielo se sube en ascensor? Y mucha culpa tienen en esto los sindicatos que se han vendido. Mamá, mamá, ¿el ascensor parece triste? Es triste, bien triste, al fin y al cabo ellos eran el motor de la conciencia de clase. Mamá ¿por qué no llueve nunca en el ascensor? Claro que nunca llueve a gusto de todos. Esos botones de ahí, son para viajar en el tiempo ¿verdad mamá? Porque aún hay quien los defiende. Mamá ¿si pulso ese de la campana vienen los bomberos?, y si toco ese que tiene dos puertas dibujadas ¿a dónde vamos? Funcionarios deberíamos ser todos. Mamá ¿por qué nos vemos quietos en el espejo si el ascensor se mueve? Pero todos no lo podemos ser, además, quién carajo la vela iba a trabajar entonces. Mamá, mamá, ¿los ascensores son más listos que papá? Manuel podía pedir un ascenso, lleva en la empresa más años que la puerta de entrada, y nada, hay sigue de oficial de segunda. Mamá ¿verdad que este ascensor es nuestro. Pedir, pedir, como si fuera fácil, si ya lo dice él y no sin razón, “pedir, lo que voy a tener que pedir es que no me echen como a un perro”. Mamá esa luz se enciende y se apaga, ¿estará enfermo el ascensor? Lo cierto es que más vale pájaro en mano que ciento volando. Mamá ¿es cierto que los ascensores también se mueren? Porque si lo echan me muero. Mamá ¿por qué el ascensor no tiene escaleras? Pero ya está bien, tanto miedo, y más miedo, y venga miedo, y estas jodidas bolsas matándome las manos por culpa de la maldita prisa que se me ha metido en el cuerpo, porque bien que podía posarlas en el suelo, pero como tengo prisa no puedo, me parece que si lo hago voy a perder un mundo. Mamá ¿cuando coge vacaciones el ascensor? Pero la cuestión nos guste o no, es esa, no perder tiempo. Mamá la señora Braulia le tiene miedo al ascensor, además de rabia, le llama maldito trasto asesino y se santigua al entrar en él. El tiempo, la distancia, los pagos, la reangustia, que mal enjuagamos en una quincena de días en Benidorm. Mamá ¿a qué los ascensores no son un invento del demonio? Esta vida está endemoniada. Mamá me parece que ya nos trajo. Por fin. Mamá ¿el ascensor no come? Ahora a hacer la comida a toda prisa. Mamá ¿te ayudo con las bolsas? Debería hacerle más caso al niño. Mamá ¿te abro la puerta? Mira hijo el ascensor es…Mamá ¿tú crees que me dará tiempo a ver los dibus? Hijo te decía que el ascensor es sólo una…Mamá, mamá, ¿por qué tenemos que ir a comprar todos los días? Para comer. ¿Y para qué comemos?. Para trabajar. ¿Y para qué trabajamos mamá? Para comer hijo, para comer, y déjalo ya que me vas a hacer llorar.

Exposición Pepe Cano

2006-02-20T11:13:00.000Z

Me daña el olvido

2006-02-20T10:41:00.000Z

Oscar Bibrián - Zaragoza
(Premiado en la IX Muestra poética Picarral de Zaragoza)

A través del olvido
escribo con lágrimas de sangre,
con una pluma que ya no arde,
con unas manos que ya no juegan,
con unos ojos que ya no esperan
encontrarte.

Y es que me dañan los inviernos
de los árboles caducos,
el silencio de las plazas
abarrotadas de sombras,
las mariposas que zozobran en el aire,
los niños que lloran a sus padres.

Me dañan los zagales que abrazan a sus novias,
las niñas que persiguen a sus príncipes,
los jóvenes que juegan a la pelota,
las mujeres que comparten desgracias,
los hombres que salen de copas,
los ancianos que esperan el destino implacable,
las viejas que zurcen rumores.

Y es que me daña el olvido
porque te sigo buscando
como la luna persigue inexorable la noche,
como las olas baten las playas
cada amanecer inquebrantable.

Y es que me daña el olvido
porque te sigo buscando,
porque tus viejos álbumes rechazan mi hoguera
porque tus prendas no salen de mis armarios
porque la alegría que irisaba tu mirada
no emigra de mi memoria.

Fantasmas

2006-02-10T16:32:00.000Z

Angeles Charlyne - Argentina

1
Los fantasmas epopéyicos descienden
rasgando el cristal plomizo del silencio.
Como autómatas de la noche aprenden a moverse
sobre el espacio lúdico del sueño.

2
Para transpirar la noche... aletean peces,
en las profundidades de un océano de palabras.

Exposición Roberto Sánchez

2006-02-07T16:20:00.000Z

Estimados amigos, os invitamos a visitar la exposición virtual del autor madrileño Roberto Sánchez Terreros. Puedes visitar la galería de imágenes en nuestra Web www.amalgama.com.es en la sección Galeria.

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Diciendo Adios

2006-02-03T09:34:00.000Z

Simón David Rodríguez - Lima-Perú

Mientras la veía lloraba , debes ser fuerte una voz me dictaba
pero por dentro la pena me derrumbaba
ella en esa cama postrada , su débil cuerpo la vida arañaba
sus labios negros lo peor presagiaban
como el ocaso en enero, el fin del día se demoraba
San Pedro y San Pablo su día anunciaban
un cielo gris se despejó y pasó a ser color azucena
argumentando mi pena
susurró veía una luz, un gran túnel y esa luz...
se despidió diciendo adiós, estaba toda la familia
llegue a besar aún tibia su mejilla pero su corazón ya no latía
no podía creer que de esta vida, mi madre se despedía

Y todo estuvo en silencio, tras voces ,llanto y me iba perdiendo
tanto que a la muerte le perdí el miedo
tan confundido que en nada pensaba
que se despierte del sueño deseaba, vamos a casa mi alma gritaba
pero la vida es tan rara ,que no se aprecia hasta que te falta
hoy esa idea la tengo tan clara
se me vino a la mente las veces en que fui tan hiriente
susurró veía una luz, un gran túnel y esa luz...
se despidió diciendo adiós, me dijo que Dios existía
y no pensé que esa sería la ultima vez que la vería
se despidió diciendo adiós, mi boca se enmudeció
las palabras no salían y se marchó así de esta vida
la mujer a quien mas quería.

Sueño Con Poder Soñar

2006-01-30T17:36:00.000Z

Jordi Serra - Sant Feliu de Guíxols (Girona)

Sueño con poder dormir tres mil sueños,
con un levantar fresco…¡y energía!,
recordando toda la fantasía
de la noche de mis gratos risueños…

Sueño con poder decir a mis “quillos”
que desperté con un sueño a cumplir,
que no es más que el de empezar a vivir
tranquilo con el mar y sus barquillos.

Sueño con soñar la serenidad
de los que sueñan con largos océanos
que deben plácidamente surcar.

Pero sueño con los peces también
a orillas, al son de las suaves olas
y su dulce adormilado vaivén.

La Mentira es lo que Somos

2006-01-27T08:14:00.000Z

Salomón Valderrama - Perú

Acabados como siempre
Escribiéndolo todo
Todo
Lo que no existe
En mi mente
En tu mente
En nuestra mente
Yo miento y Tú mientes
Y nos mentimos
Siempre
Para ser
Para ser felices
Y cuando ya no estás
Y cuando ya no estoy
Y no estamos
Los dos
Esa es la verdad
Cuando ya no estamos
Cuando estemos muertos
La verdad seremos
Y nos diremos todo
Todo en la ausencia
Tu ausencia
Mi ausencia
Nuestra ausencia
Eterna
La verdad es lo que somos
Cuando estamos muertos
Y la vida que vivimos
Lo que somos en la vida
La mentira es lo que somos

Abundancia y Carencia

2006-01-13T11:24:00.000Z

Isabel Varela de la Escalera – Vigo

Abunda la hipocresía,
la falsedad, los malos tratos,
el Pan nuestro e cada día,
el querer destacar a cada rato.

Abunda el pisar al más débil,
si con ello se saca beneficio.
abunda el acusar a un inocente
cuando realmente carece
de dinero para ganar un juicio.

Abunda el abuso de poder,
las muertes no justificadas.
No abunda, en cambio, el ansia de conocer
los problemas de cada casa.

Carecemos de sensibilidad,
por que cada uno vamos a lo nuestro.
no nos preocupamos por el bienestar
de nuestros vecinos, enemigos o compañeros
si pensáramos más en los demás,
seriamos mucho más felices.
No queremos ver la realidad,
es mas fácil poner una venda a las cicatrices.

¿por qué tantos pueblos se matan?,
¿por qué no llegan a un acuerdo?,
que no sea a base de muertes encarnizadas,
a base de tiros, disparos, torpedos ...

Dios nos ha creado unidos
pero nos gusta llevar la contraria.
Será para romper el hilo,
porque nos gustan las batallas,
las luchas a muerte barata,
matar a quien te ponga a tiro,
por simple distracción, porque me viene en gana
¿Por qué los gobiernos no piensan
en quienes pasan tanta hambre?
¿Por qué no envían ayuda a raudales,
a esa gente tan pobre que se lamenta?,
que no tiene un pan, que se queja
de que no tienen nada, quienes lo expresan
en la tele, con su mirada, con angustia sempiterna.

¡Quizás no sea rentable
vivir de un mundo tan penoso!
¿Por qué los mandamases
no tienen la decencia de darles un poco?

Los Pollitos Y Los Reyes Magos

2006-01-03T12:43:00.000Z

Prudente Arjona - Rota (Cádiz)

El reloj de la plaza estaba dando las seis de la mañana, hacía mucho frío aquel seis de enero, festividad de la Epifanía del Señor, mientras que una treintena de jornaleros esperábamos impaciente a los capataces y manijeros de los cortijos, que como Reyes de Oriente, nos obsequiaran con el jornal de aquel día.

Pronto, en el silencio comenzó a escucharse un repetido: Tú, tú, tú… y pequeños intervalos y pausas entre un tú y otro, que significaban, que algunos de los jornaleros se quedaban en blanco, no siendo elegido para trabajar aquella jornada..

Ese día me acompañó la suerte y fui seleccionado; Tenía el pan asegurado, pues, para juguetes no me llegaría, pero al menos Ana mi mujer y mi hija María, comerían una sopa caliente por la noche. Luego, como regalo le contaría un cuento, hasta que María se quedara dormida.

Colgué mi azada sobre el hombro y tomé la capacha de empléita, que contenía media boba, un trozo de tocino, una navaja, la petaca con medio cuarterón de picadura, un librito de papel de fumar y un encendedor de mecha, y unido con los otros siete compañeros elegidos, nos encaminamos hacia el cortijo “Vaina”, el cual distaba del pueblo, entre doce y catorce kilómetros, que tendríamos que hacer a pie, y de la misma manera el regreso, una vez finalizado el trabajo.

Charlando alegremente por la suerte de ser contratados, caminamos por los caminos y veredas hasta llegar al tajo, cuyo manigero nos “espoleó” al máximo hasta finalizar el trabajo, con un solo intervalo de media hora para comernos las modestas viandas que llevábamos consigo y alguna que otra pausa para liar y fumarnos un pitillo.

Estaba anocheciendo cuando emprendí el regreso. A medio camino, escuche cierto alboroto en unas chumberas, me acerqué y vi a una gallina atrapada en un lazo para cazar conejos, la cual se encontraba prácticamente estrangulada, mientras a su alrededor, media docena de amarillentos pollitos piaban hambrientos y asustados.

Solté a la moribunda gallina de la trampa, pero ésta ya no respondía, por lo que opté por acabar con su sufrimiento a filo de navaja, y tomando los pollitos en mi capacha -que comenzaron de inmediato a comerse las migajas de pan sobrante- reemprendí el regreso, aprovechando el tiempo en desplumar la gallina mientras caminaba.

Como podéis imaginar, Ana se llevó un extraordinaria sorpresa, pues aquella noche de Reyes podría comer carne. Así que mientras me aseaba en un perol de zinc con agua de la aljibe del patio, mi mujer tomó las vísceras y cortó tres filetes de la pechuga del ave (Toda la gallina era mucho para una sola vez) que junto a varias patatas que le quedaban del guiso anterior, preparó una suculenta cena para los tres.

Cuando acabamos, Ana, mi hija se abrazó a mí, pidiéndome que le contara un bello cuento de Reyes Magos. Entonces creí el momento de entregarle mi custodiado regalo, por lo que le pedí que trajera mi capacha, la cual colgué en el patio para que no se percatara de la sorpresa que le aguardaba.

Cuando María abrió el capacho, dio un tremendo grito de alegría, pues no podía creerse semejante regalo. Con los ojos encendidos se agarró a mi cuello y me cubrió de besos, indicándole que al encontrarme con Sus Majestades, y que éstos me habían rogado que le entregara los pollitos como regalo, a sabiendas de que los cuidaría y los mimaría.

Aquella noche María se olvidó de la narración del cuento, prefiriendo jugar con los pollitos, que había introducido en una caja de cartón.

Tanto Maria, como su madre y yo, recordamos aquel providencial milagro, como la mas extraordinaria e inolvidable historia de los Reyes de Oriente, que como Magos que son, nos brindaron la mas mágica noche jamás vivida.

Felices Fiestas y Año Nuevo.

2005-12-23T17:59:00.000Z

El Legado

2005-12-15T18:32:00.000Z

Facundo Giménez - Argentina

Supiera la voz repetir el ocaso,
más obsoleto aún que el ocaso
venidero, que muere anticipado
como los efímeros en la tierra;
supiera el eclipse, la fragua, el cadáver
impune de las épocas olvidadas, el nombre
que llama las cosas, pero esquiva
el arduo arquetipo, imposible
como cada llanto en la suma del ayer;
supiera buscar muros, entre los espejos
que nos rondan como noches chamánicas;
supiera el sortilegio, la cruz, el olvido, que es un artificio
harto más complejo que la memoria; supiera
encontrar los limites de la madeja
que rige el tránsito y el comercio de las vigilias y del sueño;
supiera saber que no sabe, y que lo hace profundamente;
supiera ser dios, esclavo, súbdito, oculto e indefectible.
Supiera ser nadie.

Revista Amalgama nº 11

2005-12-02T11:13:00.000Z

Estimados amigos, estos son los contenidos y colaboradores de la edición nº 11 de la revista Amalgama. Podéis ver parte de los contenidos en la página web de la revista

http://www.amalgama.com.es

CUENTOS Y RELATOS

La Perra – Álvaro Martínez
Un Recuerdo – Marco José Bernal
Bendito Crimen – J. M. Benítez
El Microondas – Prudente Arjona
Un Viaje A las Nubes – Carmen Herrera
La Psicóloga – El Seis
Los Condenados – Edgar Scott
De Teorías y Zapatos – María S. Martín
Un Camino en el Bosque – Carlos Montuenga
Fuego – Rubén Parra

POEMAS

Telepsicotrópico – Chano Gómez
Astaroth – Pedro Martín
Pulgarcito – Mª José Cordero
Nunca Seas Abono – Mª José Moreno
La Soledad del Silencio – Mª Carmen Domínguez
Y tuvo que Ser en Sevilla – Antonio Laynez
Mi Vida – Mª Antonia Alcedo
Brazos Sin Mano – Roberto Aliaga
La Muerte de los Sesos - Salomón Valderrama
Mardi Gras - Isabel Guevara
En la Granja de mi Abuelo – Miróbriga
Como Si Fueras Mi Hijo – Josefa Díaz
Para No Volver – Antonio Romero

MISCELÁNEA

Flamenco y gitanismo en Federico García Lorca - Joaquín Arévalo
Condenados y Verdugos – Mª Luisa Marrufo
La Maternidad en Fortunata y Jacinta – Bárbara Basadre

CITAS

Tres Personajes En Busca De Autor

2005-11-25T08:37:00.000Z

“Simalme” - Carmona (Sevilla)

SUSI.

Me gustan los pelos cardados, hablar a gritos, las medias de rejilla, Kevin Costner, el "instrumento" de mi novio, los clientes que pagan mucho y pegan poco, aprender, llorar, las telenovelas, el 28 de Junio. Y los hombres que me dicen piropos.Y no me gustan las "operadas", se creen más porque ya no tienen "colgajo", idiotas, cuando ya no pueden tener orgasmos. Yo prefiero pasármelo bien, con o sin "colgajo". No me gustan los días de lluvia, no tengo dónde meterme, ni el invierno. El olor a desinfectante de los hospitales. Cuando viene "cargado" Balbino y la toma conmigo. La ropa oscura y larga. Mi cara sin maquillar. Los hombres que te insultan y Pedro Almodóvar. ¿Ya?.

GERMÁN.

Me gustan las mujeres, unas piernas largas como columnas, el color de tus bragas, Cioran, Mi vida con la ola, El último tango en París, Jules et Jim, El arco y la lira, Amelié, el desorden, la imaginación y el juego llevados a la práctica y con los demás, vaguear, soñar hablando contigo antes de dormirnos, la humedad, los amigos que siguen ahí después de no verles en años, escribir un relato entre los dos, el riesgo, mis ojos azules. Soy "el hombre que nunca estuvo allí", el hombre lobo en busca de su mujer pantera, y la sonrisa empaque, asalto.No me gustan los compromisos que no sean de amor, mi pelo, que me digan lo que tengo que hacer, el no poder evitar ver el vaso vacío más que medio lleno, el no dejar de buscar, el no querer perderte, el perderte, el no poder hacer nada, no querer hacer nada, no hacer nada. No me gusta que no me gusten cosas.

SONIA.

No me gustan las personas que humillan a los demás, que se creen superiores, los pedantes. Me gusta que se me ericen los vellos. Rozar con un dedo la piel de un hombre y saborearlo. Que en invierno sólo me abriguen unos brazos. Sentirme desnuda en unas sábanas ajenas al amanecer. Imaginar que una piscina es el vientre de mi madre. Recordar lo que sueño por las noches. Trasnochar. Cuando a un día le puedo poner título. Cuando suena la flauta del burro. La limosna de amores que da un tango, una copla, una bulería. El estado semihipnótico y psicodélico de una borrachera. Que me hablen mirándome a los ojos. Sentirme viva, latiendo, respirando hondo. Y no me gusta el miedo."

Adelanto Portada Amalgama 11

2005-11-15T11:51:00.000Z

Para la edición del próximo mes de diciembre contamos con la colaboración de la artista Dora Floran, espero que os guste. Si deseais ver y saber más sobre esta pintora roteña, podéis visitar nuestra web http://www.amalgama.com.es en la sección galería.

Saludos.

Asociación y Revista Amalgama.

¿Muerte?

2005-11-10T13:15:00.000Z

Nathan A. E. – Alicante

Nada de lo que yo haga cambiará nada. Simplemente puedo dejar pasar el "tiempo". Por llamarlo de alguna manera, ya que el lugar donde me encuentro es atemporal. Él me lo dijo. No hay nada alrededor, nada, ni siquiera estoy yo. No puedo verme las manos, que ha sido lo primero que he intentado, porque no tengo, tampoco tengo piernas, no tengo forma, solo sé que existe mi pensamiento, únicamente mi pensamiento. Pero, ¿dónde estoy? No, me he equivocado de pregunta, porque no estoy en ningún lugar, porque esto no es un lugar concreto, es un lugar que ni existe ni deja de existir. ¿Será éste el antiuniverso? Recuerdo que hace años vi un documental en el que hablaban de algo llamado la teoría de las cuerdas, y en esa teoría cabía la posibilidad, es mas, la teoría necesitaba de la posibilidad de que hubiera otras dimensiones, pero y si él había cruzado un agujero de gusano y había ido a parar a un universo no tan paralelo como decía la teoría, ¿sino a un universo totalmente opuesto? ¿La no existencia? ¿O peor aún, puede ser esto la muerte? No recuerdo nada, solo recuerdo desde el momento en que me he "despertado" en este "lugar", hasta este último pensamiento. A cada momento que pasa, la idea de que esto es la muerte va tomando fuerza, y es que fui una persona que pensaba mucho en cómo sería la muerte, y la imaginaba justo así. Eso me aterroriza, así que mejor voy a pensar en otra cosa, ¿pero en qué? ¿En que vas a pensar en un lugar así? Porque sólo puedes hacer esto, pensar. Creo que ya estoy convencido de que esto es mi muerte, y que es la que yo imagine, igual que para aquel que esté leyendo esto, será como él la imagina.

Circuito Provincial de Teatro - Cádiz

2005-11-03T16:31:00.000Z

Paisajes Literarios

2005-10-20T11:30:00.000Z

María A. González – Rota (Cádiz)

Siempre es un placer bucear la llanura abisal
del alma de un poeta.

-Mares oscuros.
Mares ocultos-

Nadar entre habitantes fosforescentes
que planean en mareas invisibles,
a salvo, descontaminados,
entre los pilares que sostienen las aireadas olas azules.

Un Abrazo Dice: ¡Hecho!

2005-10-14T15:49:00.000Z

José Pómez

Un abrazo dice: ¡hecho!
Con la presión de las manos
se comprimen los dos pechos
más pequeños más hermanos.

Oyendo mirlos amigos
y cantando enhorabuena
con poemas sin abrigos
se derriten alacenas.

Para que pomada breve
al contenedor de plata
la moral baja eleve
utilizaré la grata.

Con canarios y jilgueros
cubierto por cortinas
no cantan los mensajeros
ni con muchas medicinas.

Sube techo del dorado
vidas vividas allá;
y al raso estrellado
letra vive y vivirá.

Neorrealismo Mesetario

2005-10-11T08:09:00.000Z

José Cruz - Granada

La película iba a girar en torno a la figura de Manuel J. Tomillar. Dijeron que lo de utilizarlo a él mismo como actor protagonista tenía que ver con el realismo de la acción, y tiraron del neorrealismo para dar coba a su discursito ante la productora. Pero lo cierto es que tuvo que ser una cuestión de cuadrar números, porque Tomillar iba a empuñar una navaja de Albacete en lugar de una Beretta superpuesta de dos cañones, la escopeta de caza de su padre.

Tomillar, el perturbado que juraba ver a Dios al abrigo de las marquesinas de las gasolineras siempre levitando junto a los expositores de pino ambientador, o al lado de una vitrina donde exhibieran casettes de Camela, era famoso por haber quitado de nómina, años atrás, a varios realizadores.

Megáfono en mano, repantigado en la silla de director recién adquirida en una gran superficie comercial, la primera y única orden que el director, un anormal que se olvidó de la trama de su propio film, pudo gritar, resultó ser: “¡Acción

Arde el Horizonte

2005-10-06T16:18:00.000Z

Prudente Arjona - Rota (Cádiz)

Aunque visto desde el mismo escenario, la decoración es diferente cada tarde. No hay dos atardeceres iguales, porque la naturaleza esta viva

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En Mi Cabeza Y En Mi Corazón

2005-10-03T11:21:00.000Z

Diego Ortega - Argentina

Cuando estoy caminando solo no puedo evitar pensar en ti
ya que el solo echo de comprender que estoy solo es algo demasiado horrible para mi,
solo puedo escribir la verdad, lo que siente mi corazón,
y es que hoy como nunca me siento feliz de haberte conocido,
las cosas han cambiado mucho en mi vida ¿sabias?
Hoy te digo, que no hay mañana que despierte con un sonrisa pensando en ti.
Puedo sentir que estas aquí en serio lo digo,
si bien aun no nos conocemos mucho el uno del otro,
te puedo decir que una parte mía ya es tuya.
Solo pocas palabras bastan para describir lo que siento amor mío,
es algo simple si,
pero a veces tengo miedo de decirlas por un oportuno rechazo.
Pero seré sincero, mis cosas son mejores ahora que estas conmigo,
veo las cosas de un modo distinto ahora,
porque siento que siempre estas a mi lado para enseñarme a ver las cosas de una manera mejor,
Siento que estas aquí, puedo sentirlo en mi corazón.
Es simplemente ponerse a pensar que lo que hay en tu cabeza un misterio,
me pregunto si alguien llegara a conocerte tanto como yo.
Soy feliz por todo lo que compartes conmigo,
significa que confías en mi.
Descuida tus secretos están seguros conmigo,
así como los secretos de tu corazón se encuentran sellados en el mío.
Solo puedo decirte que el día de hoy te siento mas cerca que nunca
Y es que simplemente no puedo olvidarte...

Voces

2005-09-30T17:13:00.000Z

María Milagros Roibón - Argentina

Soy la roca, el agua de paso que recalienta la atmósfera.

Caminamos desnudos como colgados de aquellos sueños que fueron tejidos sobre el listón petulante de la vía láctea. Aborrecemos las mañanas en que la migraña nos inunda con su fétida podredumbre de espantapájaros. Soy el destello tatuado en tu centro.

¿No recuerdas, acaso, fumar las estrellas cuando el campo era tu esencia y la gente desfilaba por callejuelas apagadas de misterios? Soy el cencerro de oro que suena cada vez que tus pensamientos aborrecen la lejanía de ser ese hombre de puños cerrados, que muerde pedacitos de vida en la alfombra nupcial de los espantos.

Caminamos agotados por nuestros errores, buscando culpables. Soy la roca, la espesa longitud de tus líneas, ese irse y venir, esa falta de estabilidad emocional trastabillando en tus oídos. “¿Qué es el sol?”, me preguntas, amado. No sé, sólo sé que prefiero la luna, la oscuridad taciturna de las luciérnagas.

Soy la roca, la falacia de los mejores argumentos. Amanezco pisoteada de hombres que no conocen más que hacer daño a sus amuletos. El tiempo es magma y yo soy todo: savia y cuerpo. Escritura ilegible con sed de silencio.

Nueva Maketa - +Fumao

2005-09-29T10:59:00.000Z

Kantarranas es la primera maketa del grupo de Rock Roteño +Fumao. En el podemos encontrar algo de ska, rock reivindicativo, chirigota ... en definitiva, rock para divertir y divertirse.

http://www.masfumao.tk

XIII

2005-09-28T09:43:00.000Z

Hernán Tenorio – Argentina

El elemento savia (derretido en el costado del cilindro), circuito intolerante de las hojas, es la inofensiva mascara de la sonrisa y el contorno de una bicicleta, la inestabilidad del equilibrio. Dos poleas se generan en otro tallo y el manjar es leche elemental en las espinas de los engranajes, curvas quietas en el transformador de las jaleas, mueca boba del hilo que chorrea. Siempre en flor: madreselva, naturaleza inquieta, maquina infernal de una totalidad.

Taller Literario en Cáceres

2005-09-27T16:05:00.000Z

La Fundación Framaguad organiza el I Taller de literatura de otoño en Cáceres (Extremadura).

Estará impartido por escritores extremeños de reconocido prestigio.

La duración será de un día (ocho horas), dividido en dos sesiones.

Se celebrará en fines de semana del mes de noviembre ( días cinco y veintiséis)

El primer taller se dedicará a narrativa y poesía . Lo impartirán la narradora Pilar Galán y el poeta Basilio Sánchez (ver breve currículum adjunto).

Temática: los temas se centrarán especialmente en la explicación del proceso creativo, tanto de forma objetiva como subjetiva, es decir, desde la experiencia personal de los escritores y desde la teoría de la creación literaria. Se tratarán aspectos como la génesis de la escritura, el poder de las palabras, las motivaciones del escritor, pautas para escribir un cuento, etc.

Precio:

Si se desea alojamiento y comida: doscientos cuarenta euros cada taller. El precio incluye alojamiento (noches del viernes y sábado) en habitación individual en precioso hotel céntrico a unos metros del casco histórico de la ciudad y de su Plaza Mayor, desayuno del sábado y del domingo, cena del viernes y el sábado y comida del sábado. El domingo quedará tiempo libre para visitar la ciudad y sus alrededores (Mérida, Trujillo, Guadalupe, la Vera, Las Hurdes, Plasencia, etc.). Las sesiones del taller se desarrollarán el sábado.

Si no se desea alojamiento: 120 euros, que incluyen el taller y la comida del sábado..

Lugar de celebración: sede de la Fundación, C/ Marcos Mariño 4. Cáceres.

Para más información podéis utilizar el correo electrónico inpaframaguadhotmail.com o el número de teléfono 927. 244019. Las reservas deben hacerse en este teléfono antes del veintiocho de octubre.

La Fundación Framaguad se dedica a desarrollar para los jóvenes proyectos educativos de actividad creadora, autonomía personal y sentido crítico en todos los campos. Actualmente organiza la escuela para adolescentes Aprende a vivir, y convoca anualmente el premio de narraciones cortas Jóvenes creadores y el certamen de cortometrajes para Jóvenes creadores.

Poema I

2005-09-23T07:57:00.000Z

Dora Florán-Vélaz de Medrano - Rota (Cádiz) - España

Yo quisiera de cuna ser canción
en tu alma entrar y cautivarte,
ser tu vida, tu Dios, tu fe, amarte,
que seas mío, mi luz, vana ilusión.

Quien mis ojos llenaron de emoción
me dio muerte, mas yo no puedo darte
ni castigo, pues tan solo matarte
es que dejes de ser mi inspiración.

Aún te quiero, te amo, te venero
y confundo del sol el resplandor
con tus ojos, con los que vivo y muero.

Que me miran y se que con dolor,
tus palabras me mienten mas sincero
es el rayo que me llena de amor.

La Palabra

2005-09-20T11:58:00.000Z

José Luis Estrada - La Habana (Cuba)

Una palabra es un pacto doloroso
un hijo que se va y no regresa
es algo que nace de ti,
pero no pertenece
es una ofensa, un halago
tu pedestal o tu ruina
una palabra es un arma peligrosa
cuando se usa en malos fines
una palabra justa y oportuna
es un bálsamo que cura
la que brota como injuria afilada
de tu garganta
desgarra muy profundo.
Una palabra de ti, tan solo necesito
para seguir viviendo.

Donde Se Reúnen Las Almas

2005-09-20T11:40:00.000Z

Alma Labiur - Tarragona (España)

La voz de mi esencia
se nutre con palabras
en deslizante senda
de nieblas perfumadas.
Alcance el linde
donde se reúnen las almas,
ahogadas en preguntas
que respuestas no alcanzan.
El azul guarda secretos
ataviado de esperanzas.
La aurora llora cristales
en nostalgias castigadas.
Las estrellas hojas infinitas
despliegan besos de luz
a la sombría sala del alma.
El canto de la historia suena hueco
en las selvas de la mente
fuertemente encarcelada.
En la viña de la vida
suenan pasos de racimos con sangre cuajada.
Me perderé en el linde
Donde se reúnen las almas,
y mi voz callara en las colinas del silencio,
perdiéndose en las grutas del tiempo
para siempre olvidada.

Breve Historia De La Felicidad

2005-09-20T11:32:00.000Z

Jorge Carrión - Argentina

Joaquín abrió la puerta y se encontró cara a cara con ella: la felicidad. Sin decir nada, se escrutaron con la mirada durante un par de minutos. Parecía como si midiesen las fuerzas de un contrincante, calculando probabilidades de éxito, la mejor estrategia para empezar y la técnica más efectiva para obtener los mejores resultados.

Finalmente, Joaquín tomo una decisión: se hizo a un lado, esbozó una sonrisa y dejo espacio suficiente para que ella entrara. Sin embargo, ante esta acción la felicidad se quedó inmóvil delante de él. Convulsionándose de dolor y con una horrible mueca en el rostro murió instantáneamente.
Joaquín nunca supo porqué la felicidad murió ante su puerta. La felicidad nunca entendió porqué debía hacer feliz a ese hombre.

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2005-09-16T11:47:00.000Z

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