Amalgama Blog

Revista Amalgama nº 15

2007-12-20T10:48:00.001Z

Estimados amigos, simplemente informaros que acabamos de publicar una nueva edición de nuestra revista Literaria Cultural "Amalgama", la cual va ya por el número 15 y esperamos que aún vengan muchas más. En esta ocasión cuenta con los siguientes contenidos y colaboradores.

Os incluyo la imagen de la portada, no obstante podeis ver parte de los contenidos en nuestra web: http://www.amalgama.com.es

CUENTOS Y RELATOS

¿Tomamos el Té o Nos Suicidamos? – Marcos Winocur
La Aldea Blanca – Angeles Charlyne
El despertar de los Cirujas – Edgar Scout
Fuego – F. Javier Gallardo
El Sonido del Silencio – Prudente Arjona
Bisturí Para el Alma – Lola de la Riva
Jacinto – Rosa Lozano
Vistanse de inocencia y Humildad – Mirobriga

POEMAS

Del Paraíso Perdido – Facundo Jiménez
La Fabrica de sueños y El Niño – Oscar Bibrian
El ultimo Nombre de la Ausencia – Jos A. Romero
Poema 3 – Carolina Contino
Saltando por los tejados – Eva Águila
poema – Jaime Sanz de Acedo
Me – José Navieras
Nada – Julio Cesar Toledo
12 – Marshiari Medina
Aherrojada a mi vida – Auxi González
La Mano que Meció Nuestra Cuna – Silvia Spinazzola

MISCELANEA

1. Del Esbozo a la Obra el Camino se Hace de Rodillas – Marcela Pedrieri

Saludos.

A. Izquierdo.
--
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El Humo Entre Maderas

2007-03-04T18:26:00.000Z

Eduardo Fariñas - Santiago de Chile

Las oportunidades se cruzan como rectas
Pero tú sueles ser un punto muy jodido
Y en el espacio si llega a ser algo sideral
Pretende más alcohol y exaltación de pasiones
Que rara vez podría alguien bautizarlas.

Por montones y veloces
Pocas veces puedes disfrutar de su belleza
Ahí tienes a las mañanas
Con sus brazos abiertos y ardiendo
En ganas de querer subirte a donde el cielo
Ignora las quejas del oxígeno.

El humo entre maderas
Algo similar es el llamado
Para realizar cualquier cosa
Que de reojo te merezca la pena.

Hoy He Pensado

2007-03-04T18:08:00.000Z

De ENCRUCIJADA
Salomón Valderrama - Perú

Hoy he pensado
en todo lo que soy y creo ser
como un río
infinito
que baja y baja
siempre huyendo
de su madre de su padre
de su presente de su pasado
ajando y bajando
rodeado de rocas de arenas
en todo lo dejado
por los ríos que pasaron
que murieron
y nunca sintieron que bajaron la montaña
de las alturas cerca del cielo
en el pensar
cuando empieza a llover
la emoción me embarga
el deseo de mojarme
en mi oscuridad el agua clara
el agua-cero que fue mi padre
la nieve-perpetua que fue mi madre
hoy he pensado
en mis recuerdos
y recuerdo que gracias al río
las flores crecieron las aves cantaron.

Celoso Soy

2007-03-04T18:04:00.000Z

Mustafa Bouhsina – Larache - Marruecos

No das importancia a mis celos
porque dicen sepultan el amor,
por tanto amarte tengo celos
no se que puedo hacer con ellos
tengo celos al despertar temprano
hasta de la suave brisa de la aurora
cuando cae sobre tus lindos labios,
celos de los calidos rayitos del sol
al acariciar tus mejillas rojizas
como el color de esa flor
de mi jardín regada con mi sudor,
tengo celos del viento cuando sopla
lento que murmulla en tus oídos ,
tengo celos de esa oscura noche
cuando envuelve tu cuerpo fino
sencillo, vibrante como esa mariposa
bailadora de lejos con la luz del farol,
tengo celos de cualquier mirada
que no es enviada desde mis ojos.
Eres tan linda, preciosa por esa carita
que tienes florecida durante todo el año
no solo con la llegada del mes de abril .
Te amo considerablemente bella niña
con mi alma y un corazón muy fiel
lo que me hizo llegar a recapacitar
que mis celos no son celos vulgares
sino otra cualidad para demostrarte
que nunca deje un día de quererte
vida mía por eso preciosa querida
no quiero que esa palabra de adiós
que prorrumpa de tu boquita un día
ni yo por mi lengua es pronunciada.
Solo te adoro te amo mi hermosura
por que siento que solo eres la mía.
Te suplico que me ames como soy
porque yo no tengo ninguna culpa
de nacer celoso como he nacido.

Que Creen Que Es Mejor ...

2007-02-23T13:16:00.000Z

“QUÉ CREEN QUE ES MEJOR...”

Diana en el desván, rodeada de cajas y de recuerdos. Tal vez se muda: una nueva etapa en su vida. Tal vez, simplemente, ha subido para saborear mejor ese pan con nocilla que la transporta a su infancia. A partir de esa primera evocación, Diana recrea un crisol de episodios, a medias vividos, a medias soñados, que configuran su aventura vital hasta la primera juventud en la que ahora se encuentra. La magia de la imaginación transforma en cómico lo amargo, en tierno lo doloroso y en real lo soñado. Un escenario en principio vacío se llena de vida y de personajes que no son, en absoluto, fantasmas del pasado: personas que reviven ante los ojos del espectador a la vez que dotan a Diana de alegría y de fuerza vital. Una experiencia poética que nos recuerda cosas que ya deberíamos saber. Somos nuestros recuerdos. Podemos vivir de ellos, o bien revivir, "transvivir", gracias a ellos... ¿Qué creen que es mejor?

Laoconte

2007-02-13T08:11:00.000Z

Auxi González

Hay poemas que cobran vida,
líneas que se arrastran como serpientes
azuzadas por un dios incorregible y cruento
que no se compadece, que no mide,
que guarda en su rediles submarinos a cien Caribeas y Porces
que dormitan en las llanuras abisales del alma
esperando el correspondiente festín.

El Laoconte (El Greco)

Laoconte, sacerdote de Apolo, desconfía de los griegos y recomienda a los troyanos no introducir el caballo de madera en la ciudad, pues teme alguna treta. Entonces Neptuno, uno de los dioses que más ha castigado a Troya, envía dos serpientes (llamadas Caribea y Porce) que atacan a los dos hijos de Laoconte, quien acude para axuliarlos, aunque todo en vano, pues los tres fallecen ahogados por los reptiles. Los troyanos interpretan lo acontecido como una señal divina de que Laoconte estaba equivocado y deciden aceptar el "regalo".

L’amor té ulls verds

2007-02-13T08:08:00.000Z

Sergio Manganelli

Por ella
guarda luto el adjetivo
y besan como Judas los pronombres.

Sus labios son bandera,
cáliz de sangre presa
para esta patria en celo y esta fe tan pagana.

Por ella
se amortaja lo probable,
o vive a pan y agua la alegría.

Enmudece el silencio en los excesos,
y al sur de la quimera
desmadeja la muerte su capricho.

Por ella
hallé el vértice feliz y el desamparo,
la lluvia del desierto, el bar de las primicias.

De espaldas a su ausencia duerme la madrugada,
en sábanas sin vuelo
de verbos oprimidos.

Por ella
la inquietud, la sombra, el devenir,
el cabernet, la luz , el desvarío.

El cuerpo enciende su espejo y su toreo,
la tinta su premura
el Hotel Carlton todas las farolas.

Por ella
los puentes -igual que los de Madison-
son amargas ventanas que dan a ningún lado.

La soledad es una puta sombría
que cobra con prisa los recuerdos.

Por ella
la vida siempre es vida,
el amor un boquete, el pecho un asesino.

Y la pena un gusano
que devora sin pausas
esa manzana agria del olvido.

Por ella
el juglar va a la musa,
la angustia al apetito, el sexo a su guarida.

Su canto de sirena agita cicatrices
y se ahoga en el gentío
la que viene por mí.

Por ella
rechazo las piedades, me niego al débito del mal hospitalario,
no pago al desamor y a las usuras.

Juntos celebramos el rastro del otoño,
las barcarolas ebrias,
el cielo clandestino.

Por ella
cada noche dejo una sed vigía,
por si al deseo le quitan el seguro y se viene conmigo.

Me agobia el detalle arbitrario,
la porfía de no rendirme
al oficio feliz de estar equivocado.

Por ella
los tranvías dan viajes sin boleto,
y en un confín de dudas quemamos el regreso.

Empeño el excedente, el faro de anteayer,
el bolígrafo ansioso,
el mañana improbable.

Por ella
puedo escribir un poema tan tonto como este,
que le alerte el ombligo y acune una sonrisa.

Esta baraja turbia que predice su espuma,
sus playas del desvelo,
con peces moribundos
de amor insatisfecho.

Por ella, dejaron de vaciarme los pronósticos.

Veinteavo Anuncio

2007-02-02T16:57:00.000Z

Rodrigo Verdugo - Chile

A mi primo Alan Bruna Pizarro,
En recuerdo de Villa Portales
"Y con horrible estruendo se abrieron
Cráteres y abismos poblado del duro instante de
Escalofriantes máscaras"
Olga Acevedo

Veo los lugares desde lejos y no los quiero habitar
La desposesión es la misma ya sea en el fuego o en el agua
O plantada al lado del desvarío de los jardines.
Veo las puertas desde lejos y no quiero entrar
Las hijas traen copas y clavos
Yo tengo un patrimonio de colchones y caballos atropellados
Venid postores, jugad con estos bienes.
Veo las ventanas color de azufre
Y se lo que se desfonda en ellas
Lo que logra quedar en pie como un arrobamiento de niño
Ante espacios blancos y negros.
Las hijas cuidan que el fuego no me quite la máscara
Cuidan que no hablen de mí en los desiertos
Barren mis resplandores sobre los ríos.
El espacio negro ritualiza al espacio blanco
Las olas quedan colgadas, prospera en los sesos ese motor aterrado.
Es imperioso que vuestras rodillas
Lleven caballos atropellados a los colchones
Como también colgar las olas,
Ponerles dientes visionarios a las bajas esperas.
Veo los pasillos desde lejos y no me quiero acercar
Ni llegar al final de ellos dirigiendo el aliento de los rayos
Que quedara esbozado en distintas líneas sin saber cual de ellas tomar
O adonde conducen, OH dime si al espacio blanco
Cuando parece un cajón abierto
O al espacio negro cuando parece esa sustancia que revuelve
Los funerales para que yo los guarde dentro de las botellas
Pero el cajón ha de cerrarse,
Luego de que las hijas hayan hurgado en él
Será porque tienen inclinaciones fosfóricas
Y la sustancia sale por el sur y se esconde por el norte
Donde fue imperioso que las grullas hayan arrastrado rejas
Y entrado a esa casa amarilla, donde clavos y copas son solo una parte
De aquello que se ha tramado en el espacio negro,
A espaldas de todos nosotros, con aletas,
Con puentes partidos, con cajones sueltos,
Con la certidumbre que he de desfondarme en un aliento de rayos
Que las hijas traigan después mi cabeza en sus manos
Será porque tienen inclinaciones fosfóricas
Que las hijas traigan después mis sesos sobre sus ojos
Será porque tienen inclinaciones fosfóricas.
Quedara acaso en pie la sustancia o lo que plante en el espacio negro
Mi patrimonio subastado en el espacio blanco y por supuesto rechazado.
Yo uno mi propia línea a las demás siguiendo el consejo de las hijas
Sé entonces de la alta y baja espera que se padece entre ambos espacios
Pero me angustio y empiezo a ultrajar, a reintegrar
Toda una anatomía de ánimas sobre los colchones
Y se suman las grullas y los motores aterrados a la orgía ruinosa.
Pero que hacen aquellos con aletas ahí en medio de ese puente partido
Quieren que lo cruce, que ellos me harán llegar al otro lado
Dicen: "Todo lo que necesitas es una inclinación fosfórica, y nada más"
"Podrás cruzar sobre todas las líneas si quieres, tu línea podrá dar
Fin u origen a las demás, podrás hacer también que ninguna de esas
Llegue a alguna parte,"
¿Cuál tomaste en tu infancia, cuando pusiste los clavos sobre las olas,
Si, dejaste algo ahí, como todo adolescente un padecimiento nacarado
Que las hijas cuidaran, dejando acercarse solo a los rayos y a las copas
Tú buscabas dentro de los cajones con temor a que te descubrieran
Con ese repertorio de piedras que el aliento de los rayos les producía
A quienes cambiaban de línea
O a quienes bebían un trozo de azufre de la misma copa
Y te castigarán trece días, sin poder tenderte debajo del puente.
Sin esas aletas que nos validan en cada suicidio
Sin que a la hora de cenar Silvia te cuente historias
De quienes pasaban del espacio negro al espacio blanco.
Veo desde lejos los cajones cerrados y ya no los quiero abrir
Porque pasar de un espacio a otro es como cambiar de rostro.
Veo a la sustancia esconderse en el norte,
Porque ningún muerto ha descansado
Como si ahora los rostros trajeran la imposibilidad de los retratos
Y eso se extendiera a los espacios blancos, y a los árboles y a los ríos
Como si ahora los rayos trajeran
La imposibilidad de los espejos y de los resplandores
Y eso se extendiera sin tregua a los espacios negros, y a los cuerpos y a las sombras.

Del libro inédito "Anuncio"

PD: Este libro inédito llamado “Anuncio” esta dedicado a la memoria
De mi abuela y segunda madre Silvia Silva Robles.

Naturaleza Muerta

2007-02-02T08:18:00.000Z

Isabel Guevara

camíname
pidió
el
verbo

y
bajé
a
su
infierno
con
el
alma
en
una
mano

me apreté al tronco
con los huesos de mis huesos
con las voces de sus voces

sucumbí arlequín

espantapájaros habité mis muertes
— tantas veces recorridas – con la desconocida sentada frente a mí

y hallé
al que no brota de la sangre
ni de la carne
porque se forja desde el espacio vital que es el poético

el
hombre
nuevo
resurgió
del
agua

y
con
fuego
recorre
los
secretos
de
salvaguardarse

bajo
el
lápiz
y
el
papel

Presentaciones Literarias de la Diputación de Cádiz en Madrid

2007-01-23T09:24:00.000Z

Haz clic sobre la imagen para verla ampliada.

Luna Poética

2006-12-29T12:57:00.000Z

Jordi Serra -

Luna andaluza de rima y estética,
Ufana, atrevida, salerosa,
Nutrida de musa jovial y poética,
Aquella halagüeña y cómplice dama:

Pensaste en ti al regalarte una rosa,
Ofrenda segundera que Dios trama
Éxodos por tu drama
Tejido en el pretérito,
Ideando ser feliz
Conmigo en el tapiz
Azul del celaje, ¡tuyo es el mérito!

La Plaza de Valença

2006-12-21T17:31:00.000Z

Miguel Rodríguez - miguelroot@yahoo.com

La niña observaba cómo aquella extraña de ojos rasgados dibujaba su nombre en la lámina con animales, flores y caracteres orientales volando concertadamente como a muchos nos gustaría en la vida, con orden, armonía y espacio.

Mientras, una pareja se resolvía vendiendo globos multicolor de caballos, cebras y jirafas que se movían dócil y uniformemente a tenor de la ráfaga de viento. El tipo tenía pinta de alcohólico, de desajustado, con pelo muy rizado y cara demasiado enrojecida para su edad, cualquiera que ésta fuera, y vestía una camiseta de un color difícil de determinar y unos pantalones que serían de hippie si no fuera porque sus rotos no eran provocados. Ella, sin más, era distinta; parecía sacada de una foto de familia durante la conquista de la frontera del oeste americano, en blanco y negro, cuando todas las mujeres tenían rasgos severos y ropas y vidas deshilachadas por igual. Así era ella, igual de adusta, pero en color. Su cara era recia, angulosa y como de minero, y amarraba aquel rebaño de globos mientras atendía al afán del hombre por dar cuerda cada poco a unos ciclistas chinos de latón que, ante la mínima piedrecita, cambiaban solos de dirección en busca de nuevos horizontes más allá de la acera.

Sostenía en el regazo a un niño de cerca de un año que lloraba como una cebra y gesticulaba tratando de llamar su atención. En un momento dado y ante la insistencia de éste, se sacó un pecho y le puso a mamar, lo que calmó inmediatamente su ansiedad; al hacerlo cubrió la cabeza del pequeño y su propio pecho con la capucha del vestido del niño, con un gesto íntimo, de privacidad e infinitamente femenino. Miraba a su alrededor con una cierta ausencia, de vez en cuando sonreía como sin motivo, o se llevaba la punta de los dedos a la barbilla, con la mano ligeramente doblada al canto, como las mujeres refinadas. Y entonces lo entendí: ella le quería; con toda seguridad sus vidas eran lo suficientemente duras para no ser románticas y, pese a ello, así es como ella le quería; le deseaba de una manera agreste, no sofisticada y directa. Tímidamente se acercó alguien y compró uno de los globos.

Su hijo mamaba y trataba de seguir las migraciones de las cebras que gobernaba la mano de su madre, con sus ciclistas chinos de latón explorando el mundo al soniquete de una música a destiempo, una niña que recibe su nombre de mano de un extranjero que desconoce su idioma y, al paso, una multitud inconsciente de toda la escena: quizás porque nunca se enmarañaron en un amor desajustado y de frontera, ni leyeran historias de la China; puede incluso que hayan olvidado cómo fueron en blanco y negro, y si alguna vez acaso se quisieron salvajes. Aun peor, igual hasta nunca aprendieron a andar en bici al son de una música infantil – a destiempo, sí, como casi todo en la vida – más allá de la acera, persiguiendo a aquella jirafa voladora que seguía incansable el más tenaz de los ciclistas.

Veinteavo Anuncio

2006-12-12T18:21:00.000Z

El Puente De Los Mártires

2006-11-28T17:54:00.000Z

Ángel Padilla - "Poeta de los Animales"

Este poema pertenece al poemario antitaurino “La guadaña entre las flores”.

1

Con el corazón tañido por relámpagos,
el cosmos en el pecho, el trueno en la garganta
y la primavera en tus ojos de cuatreño,
morirás.

Aun cuando el cuervo blanco sobrevuele tu sima
con el crucifijo de sus alas, aun cuando
del estigma de la corona surjan palomas,
las flores sacien el hambre de tu fosa y al odio
lo hechice el invicto resplandor del amor,
morirás.

Y tu muerte no será la del gorrión dormido
cuyos párpados se cierran en la hierba.
Pues hacia ti sube desde un cuadro de Goya
un español.

2

La fatal semilla brota en tu estrella. Tu memoria
en la llama del justo se exorciza. Florecerá
la luz de tu recuerdo en el ayer: tus astas
frondosas de cielo; tus pezuñas,
raíces en la hierba. Y en el toro del futuro
renacerás.

Cuando el árbol bendiga la hoja al viento, cuando
en el humano amanezca el nuevo humano
y la cizalla busque otro cubil,
volverás.

Volverás de la muerte hacia la vida,
volverás de la sangre hacia las flores
por el puente de muertos de los mártires
que entregamos nuestro hoy por tu mañana.

Ángel Padilla, Poeta de los Animales, es fundador y director de Toro de Hierro,editorial animalista que ya ha convocado, con ayuda de las sociedades protectoras de animales españolas y otras entidades afines al movimiento (radios, grupos musicales, etc.), varios concursos literario animalistas internacionales, como el “I Concurso de Poesía Antitaurina” o el “II Concurso de Poesía Animalista”.

Adelanto contenidos Amalgama 13

2006-11-24T07:41:00.000Z

Estimados amigos os adelanto los contenidos de nuestro próxima edición de nuestra Revista. En esta ocasión la portada es obra del polifacético artista Prudente Arjona

CUENTOS Y RELATOS

1. La Leyenda del Pirata – Oliver Salas
2. El Cuello – Lola de la Riva
3. Él – Aroa Caballero
4. Sirena de Fuego – Esperanza Monje
5. Rumores – Mercedes Prieto
6. El Hortelano y El Roble – Auxi Gonzalez
7. El Cazador Empedernido – Prudente Arjona
8. Mi Mejor Amigo, Gracias Al Mar – Vanesa Manrique
9. Dos Exploradores en unas Vacaciones Moviditas – Andrew Hendricks

POEMAS

1. A Mi Mar – Mª Concepción Rodríguez
2. Descorre las Cortinas Hacia un Lado – Ángel Fernández
3. El Mar – Carlos Crespo
4. Jazmines – José Carlos Dianez
5. Sueño de una Sirena que nunca Regresó a Su hogar – José Moncada
6. Gorrión – Utópico
7. El Otoño – Carmen Cintado
8. Ese Curioso Personaje – Eugenio M. Fernández
9. Por un Mundo Mejor – Josefa Díaz
10. Victoria – Mª Dolores Sújar
11. A Mi Hermano – Ana Mª Benítez
12. Ven a Andalucía – Adrián Zafra

MISCELÁNEA

1. Luis Cernuda y el Surrealismo – Joaquín Arevalo
2. El Cabaret Voltaire – Luisa Marrufo

Sonido del Recuerdo

2006-11-22T18:42:00.000Z

Mirobriga

Apegada a tu cortejo y a mis recuerdos vivo,
Cosechas que me regalé, y tú me diste,
turbación virtual, principio y motivo
De una creación, que aún existe.

Tú no eres tú, eres sólo mío,
Y yo ya no soy yo, de ti colmada,
éramos errantes vagabundos, y a la vez nada,
Hoy dos mundos, dos afluentes de un mismo río.

Arremetiste a mi alma en discreta armonía
Casi sin pensarlo, como sonido acompasado,
Paulatino, velado, y a la vez bullicioso y agitado.

Y dejándome mecer por tan arcana melodía,
En mansedumbre o rebeldía, voy virando
A tus brazos, tan lejos de mi, tan a mi lado.

Los Funerales de Atahualpa

2006-11-07T11:59:00.000Z

Salomón Valderrama

Para mis amigos, los inmortales, de El Averno

No existe límite seguro en esto de morir para ser filmado
Si hasta parece ser que siempre se ha rezado para morir…
Qué contemplación hermosa puede haber en esto de vivir
Hijo del no rezado, del no parido
Tú puedes ser blanco pero yo soy la sombra del ilimitado
El negativo de rezar
El negativo de morir
Soy el Fin, el bello, el imaginado
El llano, el puro, el llorado
Soy la poca fe de los espejos
Pero me verás y seré tu premio
Raza, rasgo inmortal para ser americano
Y despertarás… Corazón oscuro dirás:
¡Qué negativo el de vivir dormido!

Beso de tango... Delirio de arpa...

2006-10-24T16:51:00.000Z

Angeles Charlyne - Argentina

Gimió un bandoneón bajo el asfalto
y el grito se hizo charco en la vereda...

Un arpa, cómplice del eco...
acompasó, con un murmullo...
de aletargadas cuerdas...

Calló la luna... latió una estrella...
murió la noche... nació el poema...

Llanuras Abisales

2006-10-18T07:47:00.000Z

Auxi González – Rota (Cádiz)

Siempre es un placer

Bucear la llanura abisal del alma de un poeta.

-Mares oscuros.
Mares ocultos-

Nadar entre habitantes fosforescentes
que planean en mareas invisibles,
a salvo, descontaminados,
entre los pilares que sostienen las aireadas olas azules.

Malditos. La Biblioteca Olvidada

2006-10-09T07:33:00.000Z

Malditos. La biblioteca olvidada.

por

Iván Humanes Bespín
y
Salvador Alario Bataller

Prólogo de Raúl Herrero

Grafein Ediciones
240 págs.
Distribuciones Enlace S.A.

Un recorrido por los libros malditos de nuestra historia. En esta obra se dan cita el esoterismo y el satanismo, la magia, las doctrinas herméticas, la fantasía de H. P. Lovecraft, lo imposible. Todos estos libros han perturbado durante siglos a lectores y editores, han sido perseguidos y olvidados, ocultos, quemados en la hoguera. En este volumen encontrará un estudio sobre El libro egipcio de los muertos y Thot, el Corpus Hermeticum, El testamento de Abdeselar, El Enchiridion, El Martillo de las Brujas, El Planetarium Influxu y el Mesmerismus, Ensayo sobre las visiones de fantasmas, El diccionario infernal de Collin de Plancy, Dogma y Ritual de la Alta Magia, El Libro de la Ley de Aleister Crowley, La Doctrina Secreta de H. P. Blavatsky, El Tarot de los Bohemios, Dom Agustín Calmet et Les Revenants, Lovecraft y El Necronomicón, Los libros de los mitos de Cthulhu, El manuscrito Voynich, La Magia Negra y los Pactos, Ángela Carter y La Cámara sangrienta, el Rock y los textos herméticos. Aventurarse en su lectura es descubrir otro mundo: la biblioteca olvidada.

De venta en librerías a partir del 18 de octubre.

Cambios en el Blog

2006-10-06T07:53:00.000Z

Estimados amigos, hemos realizado algunos cambios y mejoras en el blog. Entre ellas destacar la catalogación de los post (artículos) por categorias.

Espero que sean de vuestro agrado.

Amalgama.

II Premio Internacional de Poesia Cuorediafano

2006-10-04T17:57:00.000Z

II Premio Internacional de Poesia Cuorediafano
Art.1) Està abierta la inscripción al II Premio Internacional de Poesia Cuorediafano con vencimiento el dia 30 de diciembre 2006 a las 00.00 hs. El premio propone publicar en el sitio www.cuorediafano.com las mejores òperas seleccionadas por el jurado y ademas realizar un volumen antologico, publicado por Imma & Paolo – casa ediorial. El concurso se organizza de la seguiente manera: en 2 (dos) secciones - A) Poesia en lengua italiana.

Art. 2) A premio pueden participar autores de cualquier idioma y nacionalidad. La participaciòn al concurso es gratuita y el tema de cada òpera es libre.

Art. 3) Se participa con una sola poesia (màximo 30 versos) inedita (nunca antes publicada ni en forma manuscrita o en internet)

Art.4) Las óperas deben ser adjuntadas y enviadas en formato documento (word, .txt o .rtf) a la dirección de correo electrónico premioletterario@cuorediafano.com indicando en el “objeto”: Sez A o Sez B. El e-mail debe especificar: nombre, apellido, lugar y fecha de nacimiento, dirección, número de teléfono, e-mail del autor y el título de la ópera (aquellas personas que usen un pseudónimo deben, de todas maneras, dar a conocer el nombre propio para uso exclusivo de la secretaría del premio); seguido con la declaración di autenticidad de la ópera y de la autorización al uso de los datos personales de acuerdo con la ley vigente “En conformidad de la ley 675/96 a tutela de la privacidad, autorizo al tratamiento de mis datos personales”

Art.5) Los textos seràn publicados en idioma original.

Art.6) Todos los partecipantes seleccionados seran notificados via mail

Art.7) Quien participa acepta implícitamente que el propio texto, si es seleccionado, pueda ser publicado gratuitamente en el sitio web www.cuorediafano.com /.it y también que sea publicado en la antología “Poesia 2006” por la Tipo-Litografia Imma & Paolo - Casa Editorial.

Art.8) Ninguna compensación serà otorgada al participante por la propia ópera publicada en la pàgina web o en la antología. De todas formas el participante conserva el propio derecho de autor.

Art.9) Por el momento no està prevista una ceremonia de premiación.

Art.10) La comisiòn encargada de la seleciòn, realizarà un ranking con las 10 mejores poesias en concurso, y los respectivos autores ganadores recibiràn un diploma artistico que serà enviado a travès del correo.

Art.11) La composición del jurado serà comunicada al finalizar la selección.

Art.12) El veredicto del jurado es inapelable. Las copias de las óperas enviadas no seràn restituidas.

Art. 13) La participación al concurso implica directamente la aceptación de todos los artículos de este reglamento.

Art. 14) En conformidad del Decreto Legislativo nº 196/2003 “código en materia de protección de los datos personales”, la secretaría organizadora declara, de acuerdo al art. 13, que el tratamiento de los datos de los participantes al concurso sirve solo a la comunicación y gestión del premio.

Camino a la espera de una idea

2006-09-28T17:55:00.000Z

Dora Florán-Vélaz de Medrano - Rota (Cádiz)

Camino a la espera de una idea
oculta, sencilla, bella.

Recuerdo un mar de olas revueltas
que lloran, que saltan, secas.

Pasados perfumes que penetran
susurran, abrazan, besan.

Camino por una misma senda
que pasa, que corre, vuela.

Desbordamiento

2006-09-18T17:54:00.000Z

Esperanza Monje - Jerez de la Fra. (Cádiz)

Días fastos
por el amor que siento
me arrastran hacia ti,
como a la arena el viento.

Al principio una brisa
suave, casta, fresca,
después un torbellino,
ímpetu, atracción, deseo.

Un caudal en crecida,
aguas salvajes,
antes que amansar mi amor
se lo llevan por delante.

Impotente Corazón
¡ tú sabes de mis amores !,
¡ tú sabes muy bien que yo
sufro con tus derroches !.

No me obligues a vaciar
de sentido nuestras noches,
el evitar que se inunden
ahoga las ilusiones.

El agua fluye en el río
y da verdor a su orilla,
pero si el río se desborda,
chocan la muerte y la vida.

Confusión, ¿hipocresía?
huele a llanto en este campo
que ansía unirse a tu canto,
pero ha de rechazar tu voz.

Voz de cascadas . . . Amor.

Botón de Hierro

2006-09-07T10:30:00.000Z

MARSHIARI MEDINA
Fairfield - Califonia

Soy dura,
como el acero de espuma
en el aire.

Soy dura.
Duramente dura,
como el aceite
en la cera.